Milagros de santos: La virgen de Chilla y la cabra resucitada

Me encanta viajar por España. Y lo mejor de los viajes es que siempre das con una iglesia o ermita donde en tiempos se ha producido algún milagro.

Hace poco estuve en la sierra de Gredos y por casualidad di con la ermita de la virgen de Chilla, cerca de Candeleda. Resulta que en este lugar, conocido por ser sede de pastores (hasta el día de hoy), se han producido, según la tradición, un montón de prodigios, que los lugareños atribuyen a la mencionada virgen. El primero de esos milagros es el más llamativo. Resulta que hace mucho tiempo se hallaba un pastor llamado Finardo. Según la leyenda, al pastor se le murió una cabra y acto seguido se le apareció la virgen. Bajó al pueblo para tratar de dar la buena noticia a la gente del lugar, pero nadie le hizo caso, todos se rieron de él. Así que volvió a subir al lugar donde se halla hoy la ermita, donde (siempre según la leyenda) la virgen le impuso dos dedos, que se le quedaron marcados en la cabeza y le dijo que le iba a resucitar la cabre, tras lo que bajó a Candeleda de nuevo. Al ver los estigmas parece que la gente del pueblo ya sí le creyó y subieron todos al lugar mencionado, donde encontraron la cabra resucitada.

Ahora pregunto yo, ¿cómo sabían que era la misma cabra?

Milagros de santos XIX: la habitación sagrada

Lo que voy a contar hoy en realidad no es un milagro, pero es algo muy curioso que tiene que ver con la religión católica. No sé si sabéis que en Alcalá de Henares está uno de los hospitales más antiguos del mundo todavía en funcionamiento. Yo tampoco lo sabía. Lo descubrí hace poco más de un año cuando fui con mi novia a pasar un fin de semana a esta ciudad. Se trata del antiguo hospital de Antezana, fundado en 1483. Todavía funciona como residencia de ancianos. Y me diréis, ¿qué tiene que ver esto con la religión? Pues es que resulta que aquí vivió San Ignacio de Loyola. "Bueno, tampoco es pa tanto", pensaréis, "habrá vivido en más sitios" y sí, es verdad. La cuestión es que siglos después, la orden que creó, los jesuitas, se pusieron a investigar y descubrieron que había vivido ahí y que su habitación daba al muro de la capilla del hospital. Como para la Compañía, este lugar era sagrado, decidieron que no podían tocarlo, pero querían que formara parte de la iglesia así que lo que hicieron es que ampliaron la iglesia creando una capilla justo debajo de la habitación en la que había dormido el santo y la cúpula la pusieron dentro de la habitación, sobre la que colocaron una linterna. Yo creo que es el único caso en la historia en la que se hace una iglesia dentro de una habitación. Y además ¡sin tocar las paredes! Todo un logro que si no es un milagro, poco le falta.

Milagros de santos XVIII: Sor Patrocinio

La historia milagrosa que viene a continuación se desarrolla también en Madrid y la verdad es que es un tanto dudosa. Bueno, me dirán ustedes, ¿qué relato de milagros no lo es? Y tienen razón, pero es que, en este caso, nuestra protagonista fue declarada por un tribunal como estafadora en 1835.

Se trata de una religiosa llamada Sor Patrocinio y conocida como la Monja de las Llagas, que profesaba en el monasterio fundado por el Caballero de Gracia, mencionado en la anterior entrada del blog. El fallo del tribunal se debió a que varios médicos demostraron que las llagas que le salían a imitación de las de Cristo se debían a heridas autoinfligidas. Por este motivo, fue desterrada. Pero es que resulta que esta monja era considerada poco menos que una santa por gran parte del pueblo de Madrid y también por su reina, Isabel II, que levantó el destierro y la permitió volver a la villa y corte, donde, por cierto, parece ser que tuvo mucha influencia en las decisiones políticas de la monarca.

Retrato fotográfico de Sor Patrocinio. Si hasta tenía cara de diablesa...

Pero lo que decía antes de que este caso es un tanto dudoso es también por otro motivo. Resulta que esta adorable monjita al parecer tenía tratos con el diablo, el cual la llevaba en volandas por el camino de Aranjuez. Otra noche, la llevó al puerto de Guadarrama y al volver la dejó en el tejado del convento, de modo que las monjas tuvieron que salir a gatas por una buhardilla para recogerla. En el juicio se demostró que no era tan difícil acceder al tejado desde dentro, pero, en fin, a lo que iba, que esta santa metomentodo, amiga de la reina y hacedora y deshacedora de entuertos, no se sabe si era santa o diablesa.

Milagros de santos XVII: más milagros de Madrid

Ya hemos contado en esta sección milagros madrileños como los de San Isidro, Nuestra Señora de los Peligros y Nuestra Señora de la Almudena, pero hay muchos más, algunos de los cuales los relata Luis Carandell en su librito Madrid (Alianza, 1995).

Paradigma de los pecadores arrepentidos en el siglo XVI fue un noble señor, no por italiano, pues era natural de Módena, menos madrileño, que se llamó Jacobo de Grattis, más conocido por el nombre de Caballero de Gracia. Para conquistar a una dama que se le resistía preparó un bebedizo o elixir de amor y, cuando iba a dárselo a la doncella de la dama para que se lo administrara a su dueña, escuchó una voz del cielo reprochándole su mala acción. Según se asegura, se fue a confesar con Simón de Rojas, fraile trinitario que andando el tiempo sería beatificado, y se ordenó sacerdote. A partir de entonces el Caballero de Gracia dedicó todos sus bienes a las obras pías y fundó el convento que lleva su nombre.

Para no ser menos que Nápoles [...], Madrid conserva en uno de sus conventos la sangre de un santo que se licúa en una determinada fecha. En Nápoles, como se sabe, se trata de la sangre de San Genaro. En Madrid, de la de San Pantaleón. Este santo, nacido en Nicomedia, ciudad de la Turquía actual, fue médico de profesión y sufrió martirio por ser cristiano a comienzos del siglo IV. Sus reliquias se conservan en una iglesia de Venecia, pero su sangre fue repartida por diversos templos de Italia. Una de las ampollas que la contenían llegó a Madrid en 1611 por donación de una familia noble, una de cuyas hijas profesó en el convento de la Encarnación de Madrid. La sangre de San Pantaleón, que está colocada en un relicario y que durante todo el año tiene un aspecto oscuro y sólido, se licúa el 27 de julio de cada año. Al anochecer de la víspera de ese día comienza la licuefacción, que se mantiene hasta la noche del 27. Es creencia general que el año que esto no sucede anuncia una gran desgracia, y de ahí que sean multitud los fieles que acuden a comprobarlo al convento de la Encarnación.

Ampolla con la sangre de San Pantaleón

La imagen de la Virgen de Atocha tiene orígenes legendarios. Por tradición se creía que era una talla realizada por el evangelista San Lucas y por Nicodemo (como si no tuvieran otra cosa que hacer, añado yo) en vida de la virgen María y que había sido traída a España por el apóstol San Pablo. Pertenece al grupo de las vírgenes negras y puede fecharse en el siglo XIII. Esta imagen de transición del románico al gótico es la más antigua que se conserva en Madrid. Su nombre se debe a que fue encontrada en un atochar o espartizal por un caballero del pueblo de Rivas del Jarama llamado Gracián Ramírez, que combatía contra los musulmanes en las inmediaciones de Madrid. Temeroso de que su familia cayera en poder de sus enemigos y muy en el estilo de la vieja concepción de la honra caballeresca, Gracián Ramírez degolló a su mujer y a sus dos hijas. pero cuando, después de la reconquista de Madrid, fue a orar ante la Virgen de Atocha en acción de gracias, se encontró con que las tres mujeres había resucitado y conservaban en el cuello la huella de la espada que Gracián había empleado para matarlas (estos son los detalles escabrosos de los milagros que tanto me gustan).

En la basílica de Atocha había otra imagen milagrosa, la del llamado Cristo del Zapato, copia de la que se conserva en la ciudad de Luca y que fue regalada por un embajador italiano. Este Cristo estaba calzado con chapines de plata y un día desapareció uno de ellos. La justicia apresó a un hombre sospechoso de haberlo robado y él declaró que había sido el mismo Cristo quien le había dicho que se lo llevara al ver la grandísima necesidad en que se encontraba [...]. De la misma manera que el Cristo de la Vega, al que el juez tomó declaración [...], el Cristo de Luca, interrogado también, asintió con la cabeza a la pregunta del juez de si era cierto que había regalado el zapato de plata al presunto ladrón.

Milagros de santos XVI: el Cristo de la Vega

La siguiente leyenda toledana fue adaptada por José Zorrilla en su obra A buen juez, mejor testigo. Si damos crédito al relato, se trataría de un caso extraordinario, pues en él se dice que en un juicio se aceptó como testigo la intervención milagrosa de una imagen religiosa. ¿Creéis que ocurrió de verdad?

Cuenta la leyenda que había en Toledo dos amantes: Diego Martínez e Inés de Vargas. Diego había de irse a la guerra e Inés le pidió que se casase con ella cuando volviera. En la iglesia del Cristo de la Vega, ante la imagen de Jesús crucificado que le da nombre, Diego juró casarse con ella al cabo de un mes de su regreso de Flandes.

Pasó el tiempo y Diego no regresaba, mientras Inés lo esperaba impaciente. Tres años más tarde, Inés reconoció a Diego al frente de un grupo de caballeros que entraba en Toledo. Salió corriendo en su busca, pero Diego, que contaba con una nueva posición social y había olvidado sus promesas, giró el caballo y renegó de su juramento.

Desesperada, pidió al gobernador de Toledo, don Pedro Ruiz de Alarcón, que intercediera. Al solicitar testigos, Inés se atrevió a presentar uno: la mismísima imagen del Cristo de la Vega. El tribunal en pleno y muchos curiosos acudieron a la iglesia y se arrodillaron ante el Cristo. Tras preguntar el gobernador si había sido testigo del juramento, se oyó un "sí, juro" y los testigos pudieron ver que el Cristo tenía los labios entreabiertos como si hubiera hablado y la mano desclavada y estirada como para posarla en los autos.

Es una bonita leyenda de amor. Y aquí debería venir aquello de "...y fueron felices y comieron perdices", pero no es así. El final de esta historia edificante va por otros derroteros. Y es que los dos amantes, inspirados por el milagroso evento, se retiraron a sendos conventos, donde pasaron el resto de sus días.

Milagros de santos XV: la virgen del Pilar

Los milagros de la virgen María bajo la advocación de Nuestra Señora del Pilar destacan por estrafalarios y rocambolescos. Tal vez debiera haber empezado esta sección con ellos, pues son el epítome de lo que vengo escribiendo.

De los muchos que se le atribuyen, voy a centrarme en tres.

El primero es la aparición de la virgen María al apóstol Santiago durante su evangelización de España en el año 40 en un pilar (de ahí el nombre). De este milagro no hay ninguna documentación de época ni de poco después. Los creyentes dirán que se basa en la tradición. Los no creyentes, que es una milonga. Según leo, este milagro tiene varias cosas originales. El primero es que por entonces la virgen todavía estaba viva y, de todos modos, se le apareció. No sé si desapareció de su hogar habitual mientras tanto o es que estaba en los dos lados a la vez. La segunda, es que, al parecer, esta aparición es única, porque no se trató solo de una visión en plan holograma, sino que la tía estaba ahí ¡en carne y hueso! Según la tradición (de nuevo), en ese momento se decidió la construcción del templo (esto, dicho sea de paso, también es una milonga, pues el primer templo que se construyó en el lugar, antes que el actual, se hizo siglos más tarde).

Bonita foto de un monaguillo sosteniendo a un bebé con la imagen de la virgen del Pilar de fondo

El segundo es el famoso milagro de Calanda. Digo lo de famoso porque el cineasta Luis Buñuel, oriundo de dicha población turolense, le dio mucho bombo. Este es el único milagro del que tengo noticia que fue constatado por un notario y en el que se siguió un proceso con testigos para constatar su autenticidad, así como el único que fue declarado oficialmente milagro por un obispo. Resulta que un tal Miguel Pellicer fue atropellado por un carro en Castellón, tras lo que hubo de amputársele una pierna. Una vez curada la cicatriz se fue al templo del Pilar de Zaragoza y se untó el muñón en agua bendita, tras lo cual regresó a Calanda. Ahí, el día 29 de marzo de 1640, le volvió a aparecer la pierna. Como he dicho antes, todo esto fue comprobado por un notario. Para mí que el notario debía estar puestísimo, porque sino...

Por último y el más sospechoso de los tres, es que la virgen hizo otro milagro al impedir que una bomba lanzada por el ejército leal a la República durante la Guerra Civil Española estallara en el templo y lo destrozara. O sea, que la Virgen estaba del lado de Franco y sus secuaces, ¿no? Y yo me lo creo...

Milagros de santos XIV: la Biblia de los 70

No sé si sabéis lo que es la Biblia de los setenta, también llamada Septuaginta. Resulta que uno de los últimos emperadores de Egipto, Ptolomeo Filadelfo (308-246 a.C.), decidió traducir todos los textos bíblicos escritos en hebreo y arameo al griego. Para empezar, no sé para qué coño quiso hacerlo, pues se supone que los egipcios no creían en el dios de los judíos, pero en fin, sigamos contando...

Para ello contrató a 72 traductores, de ahí el nombre (aunque en realidad se debería llamar la Biblia de los setenta y dos, pero en fin, por redondear...). Pero la idea no era que cada uno tradujera una parte sino que todos tenían que traducir la totalidad. Según la leyenda, cuando acabaron, se comprobó ante el asombro de todos que las 72 traduciones eran ¡exactamente iguales!, lo que se consideró inmediatamente un milagro, pues supuestamente todos los traductores escribieron inspirados por el espíritu divino. Y colorín colorado...

Milagros de santos XIII: el Santo Niño de La Guardia

Los que habéis estado en Toledo o en su provincia tal vez conozcáis la historia del Santo Niño de la Guardia, leyenda según algunos, verdad según otros y, lo más probable, invención según otros más. Los que no la conozcáis podéis leerla en la Wikipedia o seguir leyendo este artículo, pero os adelanto de que se trata probablemente del mayor caso de invención desde el ya citado de los libros plúmbeos del Sacromonte.

Resulta que en la década de 1480 se acusó a varios judíos de haber asesinado y crucificado ritualmente a un niño en La Guardia (Toledo) durante la Pascua judía, según algunos para burlarse de la fe cristiana. Aunque nunca apareció ningún cadáver, las efectivas técnicas de la Inquisición lograron que todos los implicados confesaran los mismos hechos. ¡Pobres!

Como hemos dicho, se trata de uno de los mayores tongos de la historia de la religión católica, hecho que se demuestra porque el antisemitismo reinante en toda Europa hizo que se fabulasen casos similares en toda Europa, llamados "calumnias de sangre", siendo tal vez el caso más famoso el de Hugh de Lincoln. Sin embargo, la devoción popular que se creó en torno al inexistente niño mártir de Toledo hicieron que a posteriori varios sacerdotes escribieran sendas biografías, dándole como nombre Cristóbal (por darle alguno, vamos) y adjudicándole la friolera de ¡casi seiscientos milagros!

¡Qué imaginación tienen algunos!

Me pregunto cuándo la Iglesia lo quitará de la lista de los santos, como hizo con el ya mentado en esta serie caso de San Cipriano de Antioquía.

Milagros de santos XII: peligrosa virgen

Desde que vivo en Madrid me ha llamado la atención que una céntrica calle está dedicada a Nuestra Señora de los Peligros. Lo curioso del nombre me hizo investigar y resulta que, al igual que en el caso de San Isidro, esta advocación de la virgen María se venera tanto en Madrid como en Murcia. Según la tradición (coletilla que siempre hay que usar en estos casos), en la Edad Media un murciano que había hecho fortuna en Madrid se encontró una talla de la virgen e inmediatamente la identificó como la Virgen de Sopetrán y le dio culto en su casa. Pero cierta noche soñó que la talla (o la virgen) le pedía que quería ser venerada en Murcia, donde la llevó, al parecer con gran éxito pues hasta el día de hoy es adorada ahí. En Madrid hay otra talla, en la iglesia precisamente llamada de Nuestra Señora de los Peligros, en la calle Joaquín Costa, cerca de la avenida de América.

Pero vamos al grano. ¿A qué se debe el nombre de esta virgen? Resulta que, siempre según la leyenda, una madre desesperada al ver que su hija había caído a un pozo invocó a la Virgen para que la salvara de los peligros de golpearse, morir ahogada y ser arrastrada hasta la alcantarilla. No sabemos si la se lo concedió, pero se ve que el nombre pegó y hasta hoy...

Milagros de santos XI: el pozo de San Isidro

San Isidro (1082-1172), patrono de Madrid y de Murcia, fue, según la tradición, un gran obrador de milagros. De hecho, obró nada menos que 438, a cuál más estrambótico. Entre ellos están resucitar a un asno que había sido atacado por un lobo, salvar la vida de una liebre que estaba siendo perseguida por unos galgos y resucitar a la hija de su patrón, Iván de Vargas. Pero el más famoso y, por supuesto, mi preferido, es que salvó a su hijo (llamado Illán y que posteriormente sería santo también) de morirse ahogado, pues se había caído a un pozo. ¿Que cómo lo hizo? Pues rezando. Gracias a su fe, el nivel de las aguas creció y el niño salió a flote hasta el borde del pozo, donde Isidro lo rescató como si tal cosa. Un milagro con estilo.

El pozo, noy parte del Museo de San Isidro. Foto de Javier Suárez

Milagros de santos X: los libros de plomo del Sacromonte

Una cosa que me flipa de los relatos de milagros de santos (y, créanme, he leído ya unos cuantos) es que siempre que aparecen unos huesos por ahí tirados en cualquier lado, en seguida se les atribuye a tal o cual santo. ¡Ni que estuvieran los huesos etiquetados con nombre y apellido!

Lo que pasa es que en el caso que nos ocupa, hubo quien quiso tratar de usar eso a su favor. Lo que pasa es que cantaba mucho que se trataba de un tongo, probablemente la mayor falsificación de la historia de España, tanto que, de conocer el caso, Orson Welles no dudaría en incluirlo en su ensayo sobre la estafa artística de 1973, F for Fake. Se trata del famoso fiasco de los libros plúmbeos del Sacromonte de Granada, entonces llamado Valparaíso.

La historia tiene un pequeño prólogo y es que en 1588, durante la demolición de una torre andalusí para ampliar las obras de la catedral (¡qué manía tenemos de destruir todo lo anterior!), aparecieron unos huesos y enseguida la muchedumbre dijo que debían ser de San Cecilio, un santo del que no se sabía absolutamente nada y que a partir de aquel momento pasó a ser el patrón de Granada. Así, por sus santos cojones.

Y ahora vamos a la historia propiamente dicha: en 1599 aparecieron en una cueva del Sacromonte (en el mismo lugar donde luego se elevó el santuario que todavía existe) 223 planchas circulares de plomo (sí, ¡de plomo!) de unos diez centímetros que formaban 21 libros. Las planchas estaban grabadas con dibujos indescifrables y textos en latín y en extraños caracteres parecidos a los árabes, que se dieron en llamar salomónicos. Se imprimieron un par de copias en papel y se enviaron, entre otros, a los moriscos Miguel de Luna y Alonso del Castillo para que las tradujeran. Ellos los interpretaron como el quinto evangelio, revelado por la mismísima Virgen María en árabe para ser divulgado en España y que llevaban enterrados ahí siglos. ¡Ahí es nada! En seguida surgió la devoción popular ante tan magníficas apariciones en poco más de diez años: la de las supuestas reliquias de San Cecilio y la del supuesto quinto evangelio.

Hasta ahora hemos omitido el contexto socio-político en el que se encontraba Granada en aquellos años, pero la situación de los moriscos que se quedaron en España tras la conquista de Granada era cada vez más delicada, pese a que los Reyes Católicos prometieron permitirles vivir en armonía con los cristianos. Pero la realidad es que para entonces estaban a punto de ser expulsados, cosa que realmente pasó en 1609. En seguida, los libros plúmbeos y los huesos fueron enviados al Vaticano, donde estuvieron hasta el año 2000, en que Ratzinger los devovió a Granada. Las autoridades eclesiásticas declararon que los libros eran un tongo y no debían ser tenidos en cuenta, bajo amenaza de herejía, pero, increíblemente, ¡los restos de San Cecilio sí fueron considerados auténticos! ¡Toma coherencia!

En fin, las autoridades eclesiásticas en seguida se dieron cuenta de que los libros de plomo en realidad eran una falsificación y culparon a los propios Miguel de Luna y Alonso del Castillo de montar todo el tinglado. Al parecer, ambos cometieron tamaña falsificación con la intención de demostrar que los moriscos también eran cristianos y no solo eso, sino específicamente elegidos por la mismísima Virgen para revelarse. Lo que pasó es que el tiro les salió por la culata.

¡Pero qué cara más dura tienen las autoridades eclesiásticas! Cuando les conviene, bien que permiten que historias totalmente apócrifas se propaguen, pero no fue así en este caso, porque estaba de por medio la posibilidad de expulsar a unos ciudadanos que eran molestos para el entonces poderosísimo estado español.

Milagros de santos IX: el gallo de Barcelos

Todos tenemos en casa una figurita del gallo de Barcelos, símbolo de Portugal. Por lo menos en mi casa había una que traje del país vecino en una excursión de fin de curso y duró hasta que se rompió.

¿Y por qué hablo de esto en esta sección? Porque este símbolo se debe a un milagro. Según la leyenda, hace mucho tiempo en la villa de Barcelos, al norte de Portugal, se había cometido un crimen que tenía muy preocupados a los vecinos del pueblo, máxime cuando no se había encontrado al culpable. Resulta que un anónimo gallego andaba de paso (en estos milagros siempre tiene que haber un gallego de por medio). Interrogado sobre qué hacía ahí, dijo que se encontraba peregrinando hacia Santiago de Compostela, cosa que no creyeron. Ni siquiera creyeron que fuera devoto de Santiago ni de San Pablo ni de la Virgen.

Lo juzgaron y se le condenó a la horca. Como último deseo, antes de ser colgado, pidió que lo llevaran ante el juez que le había condenado, al que encontraron en un banquete, comiendo gallo asado.

El gallego dijo:

- Soy inocente. Tan cierto como que cuando me ahorquen va a cantar ese gallo.

Obviamente, todos se rieron, pero cuál sería su sorpresa cuando en el preciso momento en el que lo ahorcaron, el gallo revivió del plato y se puso a cantar.

Me pregunto en qué estado estaría el gallo cantarín... o a lo mejor es que no lo habían hecho bien en el horno. El caso es que inmediatamente liberaron al acusado, que todavía no se había muerto.

Lo que no entiendo es por qué al gallego no lo hicieron santo, porque como hemos visto en esta sección, ha habido santos con milagros mucho menos notorios, sin ir más lejos San Benito, uno de cuyos milagros fue arreglar un colador. Tal vez por ser extranjero no lo canonizaron. Ni siquiera ha llegado su nombre hasta nuestros días. En vez de eso, decidieron ponerse a vender gallitos de cerámica como locos.

Milagros de santos VIII: la Cámara Santa

Los templos de España están llenos de reliquias y relicarios, pero quizá uno de los lugares donde se acumula un mayor número de restos de santos es la Cámara Santa de Oviedo. Ahí los asturianos se precian de conservar las más importantes reliquias que había en la Hispania goda. Se ve que, nada más enterarse los visigodos de que los moros habían comenzado a invadir la península, se dispusieron a reunir todas las reliquias que tenían y juntarlas en Toledo. Según los invasores se dirigían más al norte, los cristianos decidieron meterlas en un arca y llevarlas más al norte, en concreto al monte Sacro, cerca de Oviedo y, más tarde, a la Cámara Santa, ahora parte de la catedral carbayona.

Pero bueno, todo esto es paja, una mera introducción para lo que realmente quiero contar y es que, entre la abultada nómina de reliquias ovetenses, hay dos que me flipan. Uno de ellos es nada menos que un frasquito con ¡leche de la virgen María! Vamos, ellos dicen que es eso, pero me pregunto cómo se podrá comprobar si realmente lo es. Además, aun suponiendo que lo fuera, en dos milenios y pico se habría evaporado, ¿no? Y el otro es nada menos que un poco de maná, la comida que, según la Biblia, envió Dios milagrosamente a los judíos para que no desfallecieran en su travesía del desierto.

¡Qué flipe! ¿No? Y, para terminar, os dejo con otra reflexión: ¿cómo se harían los religiosos visigóticos con esas supuestas reliquias?

Milagros de santos VII: Franco y la mano incorrupta de Santa Teresa

No sé por qué pero en muchos milagros anda por ahí metido algún sector del poder político. Si habéis seguido las anteriores entregas de esta serie sabréis a lo que me refiero. Pues bien, el milagro que viene a continuación no va a ser una excepción en este sentido.

En este caso, el milagro pertenece a un tipo en sí mismo, que es el de las reliquias, en concreto en el subtipo de los "cuerpos incorruptos". Y es que antes se pensaba que los cadáveres de personas santas no se pudrían. Todo lo contrario, incluso olían bien, de ahí la famosa frase "En olor de santidad".

La protagonista de nuestra historia es Santa Teresa de Ávila, llamada por Gutiérrez Solana "esa docta mujer histérica y farsante". Resulta que nueve meses después de morirse la santa escritora en Alba de Tormes (Salamanca) en 1582, abrieron su tumba (no sé por qué razón) y, al parecer, las ropas se habían podrido pero su cuerpo no (aunque, según algunas fuentes, olía muy mal). Así que decidieron seccionarle una mano, que envolvieron en una toquilla y llevaron a Ávila. ¡Di que sí! ¡Cojonudo! ¡Sabia decisión! De esa mano cortó el superior del Carmelo, el padre Gracián, el dedo meñique y, según su propio relato, lo mantuvo con él hasta que fue hecho prisionero por los turcos, quienes se lo quitaron. Lo rescató a cambio de unas sortijas y 20 reales.

Unos dos años después, la orden de los carmelitas descalzos mandó llevar el cuerpo a Ávila, donde se lo colocó en la sala capitular, aunque sin un brazo, que se quedó en Alba de Tormes como reliquia, para compensar la pérdida, a pedido de las monjas. Este traslado no contó con la aprobación de los duques de Alba, que echaron mano de su poder para recuperar el cuerpo, lo que hicieron en 1586. El papa Sixto V dio la orden, bajo pena de excomunión, de que el cuerpo fuera inhumado de nuevo en su sepulcro primitivo de Alba de Tormes, donde, al parecer, continuó incorrupto. Para evitar más traslados, el sepulcro de Teresa de Jesús está custodiado por nueve llaves, de las que tres están en posesión de la Casa de Alba. Se elevó su sepulcro en 1598; se colocó su cuerpo en la capilla nueva en 1616, y en 1670, supuestamente todavía incorrupto, en una caja de plata. Después de estos hechos no la volvieron a trasladar más (¡solo faltaría!), pero sí se sacaron varias reliquias: el pie derecho y parte de la mandíbula superior están en Roma; la mano izquierda, en Lisboa; el ojo izquierdo y la mano derecha, en Ronda (Málaga); el brazo izquierdo y el corazón, en sendos relicarios en el museo de la iglesia de la Anunciación en Alba de Tormes; un dedo, en la iglesia de Nuestra Señora de Loreto en París; otro dedo, en Sanlúcar de Barrameda, y más dedos y otros restos, esparcidos por España y toda la cristiandad. ¡Coño, una santa descuartizada! ¿Entonces qué queda en el sepulcro?

¿Realmente os parece que está incorrupta?

Pero volvamos a lo del poder político, por donde empezamos, y es que la mano derecha (sin el meñique, claro) se encontraba en Ronda (tras haber estado entre 1599 y 1920 en Lisboa). Cuando las tropas de franquistas tomaron esta localidad, le arrebataron la reliquia al ejército republicano, que la había requisado a las monjas, y el propio Francisco Franco la tuvo el resto de su vida en su casa, en el palacio del Pardo, al parecer en una mesita en su dormitorio, y la llevaba consigo cuando se desplazaba a Meirás o San Sebastián. ¡Con tanto meneo no entendemos cómo pudo seguir incorrupta la manita de marras! Parece ser que las monjas no estaban satisfechas con que el autodenominado generalísimo se quedara la mano, así que se la reclamaron varias veces, a lo que este contestó: "La mano no se pierde, se va con el Caudillo para guiarle en la conducción de la Patria".

Solo nos falta decir que tras la muerte de Franco, la mano volvió a Ronda, donde se encuentra hoy día.

Milagros de santos VI: San Cipriano, patrón de los magos

San Cipriano de Antioquía (no confundir con el de Cartago), patrón de los magos, vivió en el siglo III y es una figura muy polémica. En primer lugar, porque unos dicen que era un mago blanco y otros, un mago negro; en segundo lugar, porque había sido pagano, tras lo que se convirtió al cristianismo y llegó a ser (según la tradición) obispo de Antioquía, y en tercer lugar, porque no se sabe si lo que hacía eran milagros o magia.

Ex San Cipriano con Santa Justina, la que lo convirtió al cristianismo

A mí, personalmente, una de las cosas que más me llaman la atención de este santo legendario, es que, al parecer, en su grimorio, que tanto gustaba a Valle-Inclán, enseña cómo encontrar tesoros escondidos. ¡Hay que leerlo ya mismo! En cualquier caso, al pobre de Cipriano lo borraron del santoral en 1969 de un plumazo. El Vaticano afirmó haberlo hecho porque no se tiene constancia de que este santo existiera realmente (¿¿acaso se tiene del arcángel San Miguel o de de San Jorge, que supuestamente mató a un dragón, por ejemplo??). En mi opinión, lo "destituyeron" porque era una figura engorrosa para la Iglesia, pues pone los milagros al mismo nivel que la magia.

Milagros de santos V: San Benito y el colador

No sé si estos artículos sobre supuestos milagros que escribo os hacen gracia. Probablemente no la tengan para alguien que haya sido educado ateo desde pequeño ni para alguien de una religión exótica, pongamos la budista. Sin embargo, para alguien como yo, crítico y racionalista, pero con una formación religiosa católica, estos "milagros" resultan graciosísimos. Al parecer, los milagros forman parte esencial de la religión. Es más, es obligatorio que para que alguien sea declarado santo haya hecho milagros, y tienen que ser "demostrados" en una especie de juicio que se les hace. Esto no resulta tan raro con un santo del siglo I dC, pero cuando se habla de gente contemporánea como Josemaría Escrivá de Balaguer (fundador del Opus Dei), hablar de hechos sobrenaturales y milagrosos me suena a chino. Es curioso que, para otras cosas, la Iglesia está totalmente en contra de la superstición, pero parece ser que los hechos sobrenaturales que le conviene sí los acepta. Supongo que, para ellos, los supuestos milagros son una forma de demostrar que una persona está en contacto con la divinidad.

Un colador antiguo, tal vez parecido al que arregló San Benito a base de rezos

Pero vamos al grano, la cuestión es que uno de los santos más milagreros que ha habido y que habrá es San Benito de Nursia (480-547). Según la leyenda, ya de pequeño apuntaba maneras y se curtió en esto de la milagrería nada menos que arreglando un colador viejo ¡¡a base de rezar!!

Luego parece ser que estuvo un tiempo sin hacer ningún milagro (probablemente la gente se burlaría de un milagro con tan poca ambición), pero más tarde se puso a hacerlos a tiempo completo. Ya hablamos de uno de los más sonados, que consistió en derruir un templo pagano. No sabemos si lo hizo a base de oración o al frente de un ejército de albañiles con picos.

Pero uno de sus milagros más estrambóticos es uno que relata el papa San Gregorio Magno. Resulta que un compañero de la orden monástica se estaba ahogando, entonces otro monje, llamado Mauro, fue y lo salvó. Nada milagroso aparentemente. Lo que pasa es que, según Gregorio, el auténtico salvador no fue Mauro, sino Benito, que, mientras estaba a lo suyo, muy lejos del lugar de los hechos, se dio cuenta de que estaba ocurriendo esto y, como no le daba tiempo a auxiliar al caído, se metió dentro del cuerpo de Mauro. Vamos, que lo que pasa es que se quiso anotar el punto, hablando en plata. ¡Qué cara más dura! Por otro lado, pobre Mauro, que quedó privado del mérito de su buena acción.

Milagros de santos IV: San Espiridón, el santo resucitón

Esto de ponerse a investigar un tema es la caña, porque te aparece por los lugares más insospechados. Resulta que un ex alumno se apellida "Spiridon". El caso es que hoy me he acordado de él y me he puesto a pensar en su curioso apellido, que me hace gracia por su sonoridad. Me he puesto a buscar de dónde venía y resultó ser el nombre de un santo milagrero, pero es que sus milagros también son de traca.

Se dice que San Espiridón, obispo de Tremitunte (Chipre), que vivió entre 270 y 348, resucitó a un bebé de una pagana que luego se desplomó muerta conmovida por el milagro, pero la cosa no queda ahí: ¡el santo después la resucitó a ella también!

Pero es que se ve que el tipo le cogió gusto a eso de resucitar a gente y en 325 resucitó a su propia hija, llamada Irene, para que ella pudiera decir dónde había escondido las joyas que le habían sido encomendadas para guardar por una matrona. Acto seguido, el alma de la chica volvió a abandonar el cuerpo.

Es decir, que resucitaba a diestro y siniestro, tanto por placer como por beneficio propio. ¡Qué pillín este Espiridón!

Milagros de santos III: el misal mozárabe

Seguimos con los (supuestos) milagros. Durante la reconquista, había grandes polémicas entre los nobles y reyes hispánicos y también entre los hombres de iglesia, sobre qué liturgia se debía emplear en la misa, pues unos apoyaban el rito hispánico (proveniente de los días de los antiguos suevos y visigodos) y los otros, el canon romano.

Parece ser que en la época en la que los cristianos reconquistaron Toledo (1085), la batalla ya se había decantado prácticamente del lado del rito romano, apoyado por el rey Alfonso VI (1040-1109), pero los cristianos toledanos no estaban de acuerdo, pues la población mozárabe se negaba a abandonar el rito que durante tantos años y con tanto trabajo habían conservado. Según la Estoria de España, crónica castellana del siglo XIII, para resolver el conflicto, se hizo un combate ordálico, es decir, una especie de duelo en el que un paladín defendería cada uno de los dos ritos. Venció el defensor del rito hispánico pero Alfonso VI (mal perdedor) no aceptó el resultado, así que se procedió a un juicio de ordalía, en el que fueron sometidos al fuego dos ordinarios de la misa, uno hispánico y otro romano y se esperaba que Dios evitaría que se quemase el misal que fuese de su agrado. Alfonso VI volvió a desconocer el resultado desfavorable. Al parecer, como el misal hispánico no se quemaba, el propio rey se acercó a la hoguera y lo pateó hacia las llamas, declarando al rito romano vencedor. Un milagro con una "pequeña" ayudita.

Más milagros de santos: la Almudena

Sigamos hablando de milagros de santos. ¡Es que son de traca! Son una fuente inagotable de material para monólogos de humor y lo mejor es que el humorista no tiene que tener fantasía ni imaginación, le basta con documentarse.

¿Os parece arte visigótico?

Hoy vamos a hablar del milagro de la Almudena de Madrid. Resulta que, según la tradición, cuando los moros estaban a punto de llegar (a principios del siglo VIII), los visigodos escondieron todas las estatuas de santos, supongo que con la esperanza de pronto volver y sacar las imágenes de sus escondites. Una de estas estatuas era la de la virgen María y se escondió en Madrid. Solo una familia era la encargada de recordar el lugar exacto en que estaba. Como sabéis, la estancia de los moriscos en la península no fue precisamente breve. La cuestión es que (vuelvo a decir que todo esto es según la leyenda), tras la reconquista de Madrid (1085), los cristianos empezaron a buscar como locos la estatua detrás de todos los muros de la ciudad, que debió quedar como un queso de Gruyère. De la familia solo quedaba una tal María, pero fue de poca ayuda. Pero, milagrosamente, la encontraron (o eso dijeron)... Y tan milagrosamente, como que fue durante el paso de una procesión. La procesión iba pasando al lado de la antigua muralla árabe, de la que todavía se conservan las partes que no horadaron los esforzados buscadores de estatuas ni los posteriores especuladores, y por arte de magia en ese mismo momento se derrumbó un lienzo de la muralla y ahí apareció la estatua, rodeada de velas ¡¡¡QUE ESTABAN TODAVÍA ARDIENDO!!! Justo al lado estaba la iglesia de la Almudena, mejor dicho la mezquita reconvertida en iglesia (luego derribada y en cuyo lugar está ahora la catedral). Hoy día, en el muro lateral de la catedral, hay una inscripción que todos podéis ver y que dice que en ese lugar exacto estaba el antiguo tramo de muralla islámica donde se encontró la famosa estatua y ahí mismo se encuentra una escultura de la virgen de la Almudena. Lo que no explica el letrero es si es la misma, pero cualquiera con un mínimo conocimiento de historia del arte puede deducir que la estatua que ahí está no pertenece a la época visigótica.

Milagros de santos: Santiago

Recientemente estuve con mi novia en Santiago de Compostela. Como sabéis, ahí no hay mucho que ver, aparte de la catedral y muchos monasterios e iglesias. Pues para aprovechar el tiempo, ya que estábamos ahí, fuimos a varias visitas guiadas. En algunas de ellas nos hablaban de vidas de santos y, la verdad, os recomiendo a todos que vayáis si os queréis reír un rato. Por ejemplo, en uno de esos tours nos enteramos de que San Benito hizo un milagro que consistió en derribar un templo pagano. Como el ISIS, vamos. Es un milagro de arrebatao, vamos, de que le da al santo el punto y se carga algo, como cuando Cristo secó la higuera, caso que ya he comentado en otro monólogo. Nada creativo ni positivo. Destrucción pura.

Y luego están los milagros de Santiago, que son demenciales. Resulta que el tipo este, tras la muerte de Jesús y con los medios que había en esos tiempos, le dio tiempo a venir a predicar a España y volverse para morir en Tierra Santa y, lo que ya es de traca, lo trajeron sus discípulos, en una barca ¡DE PIEDRA! Pero, vamos, lo más flipante es que todo esto aparece en unos rótulos en el museo de la catedral. En otros sitios ponían "Según la leyenda", pero ahí nada, ¡hala! ¡Ni que fuéramos todos imbéciles! Que esa es otra, porque me flipa que si buscas una de estas leyendas o historias milagrosas en la Wikipedia en inglés, vienen mucho más matizadas, pero en la de español dan por hecho que fueron verdad, no un cuento chino para dominar a las masas.

Imagen de Santiago Matamoros en la muralla de Lugo; aparece dirigiendo a las tropas castellanas en la Reconquista y pisando la cabeza de algún moro que otro; según la tradición, el apóstol se les apareció a los soldados en la batalla de Clavijo (844), tras lo cual se convirtió en patrón de España

Pero la cosa no queda ahí. Resulta que, siempre de acuerdo con la leyenda, Santiago vio a la Virgen cuando estuvo en Zaragoza predicando la palabra de Dios. Por aquel entonces todavía estaba ella viva y no la vio como una aparición, no: la vio, como dicen ellos, en "carne mortal", o sea, en 3D, pero no como un holograma, no. No sé si había viajado hasta ahí en Ryanair o había hecho un salto espacio-temporal, lo cierto es que echaron una parrafada ahí. Está de más decir que se le apareció la Virgen en un Pilar, pero eso ya es otra historia.

Pero lo más gracioso es lo del sepulcro del apóstol. No sé si alguien ha estado ahí o sabe la historia, pero es descacharrante. Resulta que el obispo de Iria Flavia, llamado Teodomiro, vio una luz en medio de un campo y llamó al rey Alfonso II (inventor de la primera ruta turística de la historia: el camino de Santiago) para decir que había visto una luz y que casi, casi seguro que se trataba de la tumba del apóstol Santiago, que habían depositado ahí dos discípulos llamados Atanasio y Teodoro. Os recuerdo, por si no os habíais dado cuenta, que estamos hablando de los siglos IX, o sea que tras ochocientos años, se encuentran ahí unos huesos y saben de buena tinta que eran del apóstol, sin autopsia ni nada. Pero más tela tiene todavía que resulta que ante un inminente ataque de los piratas ingleses, en el siglo XVI, se había escondido el famoso sepulcro y, con el paso del tiempo, se había olvidado dónde estaba. Pues bien, un sacerdote llamado Antonio López Ferreiro se puso a buscar y a rebuscar y no paró hasta que encontró en algún remoto y escondido rincón de la catedral algunos huesos. Estoy hablando ya del siglo XIX. Por entonces ya había autopsias y todo eso, así que llamaron a algunos expertos y dijeron que eran huesos muy antiguos y de tres varones, así que nuestro querido Antonio sumó dos más dos o, mejor dicho, dos más uno, y dijo "¡Estos son los restos del apóstol y de sus discípulos Atanasio y Teodoro!". Y se quedó tan ancho.