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miércoles, 17 de mayo de 2017

Entrevista con Juampa Yusta: "La maqueta la grabaron a traición"

¿Conoces al creador del porno rock en castellano? Si tú o tus hermanos mayores crecisteis en los 90, es probable que de pequeño les oyeras cantar "La paja en la farola". Entrevistamos al creador del género, Juampa Yusta.

Texto de Javier Suárez y Jesús de la Vega / Fotos de Javier Suárez


Contactamos con él por LinkedIn y quedamos en visitarlo en su pueblo, Cuéllar (Segovia). Nos recibe en la casa de su madre, nada menos que debajo de la muralla de un castillo. Nos ofrece un vino mañanero que aceptamos gustosamente. Se mueve nervioso de un lado a otro de la casa. Mientras nos ofrece todo tipo de aperitivos nos responde agradable a nuestras preguntas, nos muestra estar muy complacido de que estemos ahí con él.

Sus inicios: "De pequeño, cuando no podía dormir por las noches, me ponía a inventar frases guarras... Empecé a hacer guerras de rimas con otros del pueblo que duraban noches enteras. La canción de 'La paja en la farola' la escribí porque estaba enfadado con mis papás: trabajaba en una carpintería y a la hora del bocata decidí no comerlo, me dio la chispa y la escribí. Lo que siempre me ha funcionado es tratar el sexo de manera chistosa y divertida, nunca he hablado de política ni nada así. He pasado de eso y lo único que intentaba era decir burradas para que la gente se descojonara". Afirma que una de sus influencias son los gallegos Siniestro Total.

 

Empezó a tocar canciones semimprovisadas en bares de pueblo, sin más ánimo que el de "partirse la polla y disfrutar esos buenos momentos". No tenía intenciones de darse a conocer como porno-autor, había estudiado en el conservatorio y tocaba especialmente bien flamenco. De hecho, mientras el fotógrafo juega con sus gatos, nos pone en su salón una versión interpretada por él de “Entre dos aguas”.

Sus canciones se extendieron sin él saberlo. Nos cuenta que lo que pensábamos que era su primera maqueta, en realidad la grabaron a traición: "Yo no sabía nada. Un día un amigo mío, que era el que se ocupaba del sonido en mis conciertos, me dice en el coche: '¡Así suenas, Juan!'". Lo había grabado y las cintas se multiplicaron pronto por toda España. Una traición que en realidad fue un gran favor.


Le empezaron a llamar de muchos sitios, por lo que, con unos amigos del pueblo, montó Juampa y la Raja. Para su debut discográfico les contrató una grande y su producción le fue encargada a uno de los más importantes productores discográficos del país. Tras acudir a numerosas sesiones en Madrid, al final se dieron cuenta de que lo mejor era hacerlo en Cuéllar y en acústico, en un concierto de verdad, tratando de captar la atmósfera de sus recitales. El disco era fácil encontrarla en mercadillos y gasolineras y fue todo un éxito. Los llamaron a conciertos y festivales por toda España, incluso a la televisión.

 

Pero el propio Juampa nos confiesa: "Siempre fui muy nervioso y el éxito no me sentó bien, tenía ataques de ansiedad... Pero lo peor fue que me diagnosticaron distonía focal, por lo que mis manos no respondían, lo cual me destrozó porque no podría continuar mi carrera en la guitarra, ya no podía tocar a Bach o el concierto de Aranjuez".

En un momento de la charla, siempre con parones para ofrecernos cerveza o vinos, se anima y nos dedica una improvisación sobre nosotros, ¡que nos llena de orgullo! Juan, que, a día de hoy y disgustado con el trato con la SGAE, decide regalar toda su música, sale al chino a comprarnos un pendrive y ¡grabarnos toda su discografía!


Mientras se graban las canciones, escuchamos alguna en youtube y leemos algún comentario criticando sus letras guarras y machistas: "sí, puedes considerar mis letras de mal gusto, pero me parece peor ver en Telecinco cómo se insultan, yo lo hago por la gracia, si alguien se ofende, le pido perdon, pero hay que distinguir entre lo que tiene malicia y lo que no". Al hilo de esto nos cuenta lo siguiente: "una vez venía de ensayar con un amigo y había una despedida de soltera de cincuentonas. Me vieron pasar y me persiguieron por todo el pueblo para que les diera un concierto, menos mal que corrí más que ellas".


Decidimos salir de la casa, mientras nos relata anécdotas que le sucedieron durante sus conciertos en pueblos dignas del creador de la porno canción. "Una vez en un pueblo tuve que salir corriendo porque una señora de unos 60 años me pidió que le firmara un autógrafo en las tetas... Lo que pasó es que llegó el marido".

En el trayecto al casco viejo para tomar algo, los vecinos le pitan desde el coche, lo paran para saludarle... El cariño que él da a todos es enternecedor. Durante este trayecto nos encontramos algún miembro de sus grupos. Llegamos al bar y el dueño también había tocado con él...

Seguimos hablando de su carrera: "El éxito es para otra gente. Sería hacer un temazo como "Soldadito marinero" (Fito y Fitipaldis). Yo no me he vendido nunca como el gran compositor, lo mío es para reírte un rato".


Se entristece cuando nos cuenta que en el momento en que el éxito crecía, tuvo que parar de dar conciertos, porque crecían su ansiedad y sus problemas con las manos, pero ¿no habría algo de miedo escénico detrás de esa retirada?

sábado, 23 de enero de 2016

Mis discos favoritos: "Casa doce" de BB Sin Sed

De los discos de los que estoy hablando en esta sección, tal vez Casa doce de BB Sin Sed (Discmedi, 1991) sea el que más impacto tuvo en mi vida. Hubo una época que no escuchaba otra cosa y me sigue pareciendo un discazo como la copa de un pino. En esta entrevista hablamos sobre él con el vocalista del grupo, Xavier Vendrell.


- Dentro de una carrera muy interesante, desde mi punto de vista, Casa Doce es vuestro disco más compacto, creo que en buena medida por la coherencia de las músicas y las letras, que lo convierten prácticamente en un disco conceptual, y también por la calidad de la producción, que dirigió Marc Parrot. Vuestros discos anteriores tienen muy buenas canciones pero les falta esa calidad de sonido y concepto de producción que tiene el álbum del que aquí tratamos. Vuestro siguiente disco también está producido por Parrot y tiene un concepto similar, sin embargo, en mi opinión, hay algo que no funciona bien, al contrario que en Casa Doce, donde todo encaja.

- Visto desde la perspectiva de los años, Ahora fue un intento de trabajar con nuevos métodos y lenguajes distintos a los usados hasta entonces: hay programaciones, màquinas y efectos que nunca habíamos utilizado y quizá eso le da una apariencia de experimento no concluído o avanzadilla hacia no sabemos dónde.

- En su momento no lo sabía, porque escuchaba vuestro disco en una cassette grabada, pero ahora descubro que las canciones están compuestas por varias combinaciones de los cuatro integrantes de la banda. ¿Cómo se logró esa coherencia de la que antes hablaba?

- Ensayando mucho y grabando varias maquetas hasta que nos hicimos con las canciones: realmente cuando las escuchas no sabes por quien pueden haber estado compuestas.

- La variedad de instrumentos que utilizasteis (violín, guitarra flamenca), así como los distintos estilos en los arreglos, era algo que en ese entonces no se llevaba. ¿Cómo se os ocurrió esta combinación?

- Trabajando mucho, no siendo demasiado autocomplacientes y buscando nuevas salidas a las canciones para no estancarnos.

- Este disco destila una enorme tristeza. ¿Estabas pasando por malos momentos cuando compusisteis las canciones que lo integran?

- ¡Dios mío! ¡si lo considero un disco optimista! tendrías que leer lo que estoy escribiendo ahora...

- ¿El título es por el concepto astrológico de "casa"? ¿Os interesa la Astrología?

- Sí, es por la Astrología. En esa época me interesó, pero ya pasó.

martes, 19 de enero de 2016

Mis discos favoritos: "Viva Corrales" de Las Ruedas

En la segunda entrega de la sección Mis discos favoritos, hablamos sobre Viva Corrales (Tres Cipreses, 1988), segundo álbum de Las Ruedas, con Pedro Sanjuán (actualmente en Banda Embrollo), autor de todas las canciones de este álbum. Si bien el disco que en su momento no fue en absoluto un éxito de ventas pero que  con el tiempo se ha convertido en un álbum de culto que cuenta con una reducida pero fiel legión de seguidores.


- Dentro de una discografía sólida, vuestro segundo trabajo, Viva Corrales, es en mi opinión el trabajo más logrado y compacto. ¿Tiene algo que ver en eso la producciónde Robin Wills de Barracudas y la incorporación a la guitarra de Daniel Montoya?

 - De la primera época, (1985-1995) sin duda este disco es el mas logrado de los 4 que grabamos en estudio, para mi este segundo trabajo sin duda reúne algunas de las mejores canciones que escribí para el grupo, y como bien dices, Robin Wills hizo un trabajo magnifico de producción. Daniel B. Montoya contribuyo con oficio a trasladar algunas ideas que el anterior guitarrista había desarrollado antes de salir del grupo y por supuesto también a realizar con muy buen gusto las suyas propias. El álbum Las Ruedas (1986), con el que debutamos quizás sea el mas conocido por la gente, y por canciones como "Ok. Nastassia Kinski", "Flores y ruedas" o "Rosa's Motel". La gran diferencia con el Viva Corrales está sin duda en la producción: el mini-LP carecía completamente de ella, a pesar de lo que digan los créditos. En la segunda y ultima época (2011- 2014) grabamos otros dos discos, y Tu Rebelión, el penúltimo, es para mí el mejor de todos, aunque no el más alegre.

- El sonido del disco tiene algo de amateur (típico en toda la discografía de los 80 españoles y que conste que no lo digo como algo malo, todo lo contrario), a la vez que muy compacto y potente. ¿Estás de acuerdo conmigo?

- Claro que estoy de acuerdo, es cierto que en los años 80, el sonido era muy malo. Creo que la diferencia con los años 70, es que esta fue una época mas profesional, donde todos en la industria, músicos, técnicos, productores, sabían bien lo que hacían, lo que querían y sobre todo cómo conseguirlo. En la década posterior todo era mas experimental, aquello comenzó como una gran broma a lo que nadie daba la menor importancia. Los grupos punk o new wave grababan en general con compañías independientes, sin recursos económicos y tan poco profesionales como el resto. Pero no me quejo del tiempo que me tocó, lo que perdías en profesionalidad lo ganabas en libre creatividad. Además. aquello que empezó siendo repudiado por la mayoría de la sociedad, terminó por arrasar con todo y gente ajena como Miguel Ríos o Rosendo flirtearon con lo que más odiaban.

- El sonido un poco country del disco no se llevaba en absoluto en la época en España, quizá ahora (tal vez con otra producción) podría ser mejor comprendido.

- Es algo ya que escuche entonces y no lo acabo de ver claro. No me parece que tenga un sonido country y me gustaría porque es un estilo que me interesa. Quizás la propia "Viva Corrales" lleve a cierta confusión, por el tipo de acordes y ademas la historia parte de unos sucesos acaecidos en Nuevo Mexico. Con una producción más actual, o mejor dicho con una producción de mayor calidad los discos de Las Ruedas serían 10.000 veces mejores. Estoy seguro de ello.

- Perdona mi incultura, pero ¿a qué sucesos de Nuevo México te refieres?

- Nada escabroso realmente, bueno según como se mire, a primeros de los 80, una pequeña comunidad cercana a la ciudad de Albuquerque se movilizó para conseguir parar una tala masiva de arboles centenarios en sus alrededores, hubo bastante tensión al parecer, pero la gente consiguió salvar el paraje. Aquello no fue algo mediático, no había tanta conciencia ecologista, y la cosa quedo como un asunto local. La historia me la contó la bajista de mi grupo de por entonces, Los Negativos, y del que salió justo para irse a vivir allí. Cuando regresó a Madrid me trajo la famosa camiseta, y años después decidí rendir un homenaje abstracto con la canción "Viva Corrales".

- En cuanto a las letras, son muy originales e incluso los temas sobre los que tratan (el baloncesto, el trabajo del artista...) no son muy habituales en canciones pop. ¿Cómo es fue el proceso de escribir las letras?

- Creo que esto es así; desde el principio me di cuenta de la importancia que tiene intentar escribir un buen texto para una canción, contar cosas que puedan llevar a la gente a una pequeña reflexión. Inventar historias es un privilegio, una oportunidad única. ¿Por qué iba a desperdiciarla escribiendo algo que no me pareciera interesante? Hay muchas canciones donde la letra es una completa estupidez, parece como si la hubieran escrito porque no les quedaba mas remedio, y luego, también esta esa absurda moda de hacer canciones pseudo-graciosas tan típica de este país, toda esa tristeza mental nunca me interesó. Por supuesto. no me siento satisfecho con algunas cosas que he escrito, un periodo concreto que va desde 1990 a 1993, y si pudiera borraría de mi memoria y de los discos un puñado de aquellas canciones, (aunque conozco gente que no me lo perdonaría). Bueno, no comprendí entonces mi falta motivación para escribir, para continuar, y solo el paso del tiempo me confirmó lo que sospechaba.

- ¿Quién se ocupó del diseño de la portada?

El diseño de la portada se me ocurrió a mi, fue una mezcla de ideas prestadas, desde escribir el nombre del grupo en vertical y al borde de la carpeta homenajeando un poco el London Calling de The Clash y a su vez al propio Elvis y el detalle significativo de "cortar" la cabeza del maniquí, algo que seguro vería en alguna revista de la época, o quizás solo fue una pesadilla, eso no lo recuerdo bien. La fotografía la hizo Leticia Felgueroso, una buena amiga que también realizó la portada de nuestro primer disco, y del tercero, el Son para ti. No recuerdo de dónde salió el maniquí, al cual vestimos con mi camiseta de "Viva Corrales"', quizás era de la propia Leticia. Como anécdota, te cuento, Jesús, que fue curioso y divertido su traslado en metro hasta el lugar donde se realizaron las fotografías.

miércoles, 9 de diciembre de 2015

Mis discos favoritos: "Por el día y por la noche" de Mestizos

Empezamos una nueva sección de entrevistas con músicos de trayectoria reconocida pero no para hablar de su carrera en general, sino para analizar en profundidad tan solo de uno de sus discos: un álbum que para mí tenga un significado especial por encontrarse entre mis preferidos personales y cuando más oscuro y maldito, mejor.

Empezamos con una entrevista muy especial, nada menos que a Juanjo Javierre del grupo oscense de los ochenta Mestizos, hablando sobre un disco de culto y uno de mis absolutos favoritos, el mini-LP Por el día y por la noche (Tres Cipreses, 1986), que, pese a ser un pedazo de disco, pasó sin pena ni gloria, a pesar de críticos que siempre lo han defendido, como Diego A. Manrique. Mestizos sólo llegó a sacar otros dos discos de larga duración - La pócima del amor (DRO, 1987) y Qué pasa en la calle (La Fábricac Magnética, 1991) y luego se separó. Recientemente la banda se volvió a reunir para dos conciertos, uno de los cuales quedó registrado en un CD/DVD (Ya es hora de regresar, Producciones sin/con Pasiones, 2008).

Espero que os guste la entrevista.


- En su día no era consciente de ello pero ahora veo que la producción, la portada y algunos instrumentos del álbum corrió a cargo de integrantes de Malevaje. ¿Cómo llegasteis a ellos?

- Eramos muy fans de Los Coyotes. Cuando supimos que venian a tocar a Huesca fuimos a suplicar a los promotores del concierto que nos contrataran como teloneros. A raiz de aquel concierto los conocimos y comenzamos una relación que dura 30 años. Propusimos a Ramón Godes que era guitarrista, teclista y productor de Coyotes que nos produjera una maqueta y el aceptó. Ramón era miembro también de Malevaje. Así surgió esa conexión.

- En este disco cantas con una voz desgarrada que ya no utilizaste en tus siguientes grabaciones. ¿A qué se debió?

- Cuando grabamos el disco tenía 16 años y mi voz no estaba hecha del todo. A partir del segundo disco la voz es diferente por una cuestión fisiológica. Por otra parte creo que tu manera de cantar depende de como te posicionas ante la realidad. A los 16 años lo normal es verlo todo blanco o negro, de allí supongo que viene esa forma de cantar desgarrada. Despues ya no veía el mundo igual y por lo tanto cantaba diferente. No me gusta mucho ver a ese tipo de artistas que se pegan la vida repitiendo canciones que escribieron cuando eran niños. Debe ser una pesadilla.

- Siempre en las entrevistas decíais que mezclabas estilos pero la instrumentación con órgano y guitarra es puro 60s.


- Nos encantaba la música tex mex, la rumba y la música latina en general. Si esos ritmos no son muy evidentes en el primer disco se debe mas que nada a nuestra falta de pericia. En cualquier caso, además del Farfisa y las guitarra sixties hay congas en 3 ó 4 temas algo muy poco usual en esa época. El acordeón de "Está en el aire" tiene un aire tex-mex y  la canción "No dejes que tus lágrimas" contiene en su letra  un homenaje a la "Lágrima en la arena" de Peret. No eramos el típico grupo de revival garagero al uso. Aunque nos encantaba los Fleshtones, por ejemplo.
  
- ¿Cómo se os ocurrió hacer una versión de "Te estoy amando locamente" de Las Grecas y darle ese tono barriobajero que tiene todo el disco.

- ¡No digas que no mezclabamos estilos! A nadie en esa época tan anglófila se le ocurría versionear una rumba. Nosotros eramos muy amantes de la música popular española de los 50, 60 y 70. Tienes que tener en cuenta que Mestizos surgió cuando José Ramón Oto y Ernesto Rodellar, que querían montar una orquesta de verbena, me llamaron a mí como teclista. Les propuse cambiar y montar un grupo con canciones propias. Nos sumamos al espiritu "do it yourself" de la época, pero nunca dejamos de tener un pie en la tradición de música de baile latina, aunque fuera en espíritu. Nos gustaban tanto los Ramones como Pérez Prado, en directo hacíamos versiones de The Cramps, pero también de Peret.

- También ahora, años más tarde, veo que tanto las letras como las músicas tienen una coherencia y, sin embargo, fueron escritas por distintos miembros del grupo. ¿Cómo se llegó a esa consistencia?

- Las letras eran por lo general cosa mía. En el primer disco sólo hay una letra de Fernando Lozano, el batería. El resto son mías. A partir de las letra componía una melodía y comenzaba a armonizarla. Bajaba al local y compartía el material. El resto de la banda aportaba cambios de acordes. Supongo que lo lógico es que con este proceso las canciones suenen coherentes. Cuando los propios autores interpretan sus propios temas suelen sonar muy personales.

lunes, 5 de octubre de 2015

Entrevista con mi padre: Ángel de la Vega, un periodista de raza

Siempre me ha intrigado saber cómo era la vida en el tiempo de mis padres (y antes), no sé si desde que vi una de mis películas favoritas, Back to the Future, o por qué. La cuestión es que siempre le preguntaba a mis padres cosas sobre su infancia y mocedad. Creo que todo el mundo debería hacer el ejercicio de entrevistar a sus padres. Por desgracia, sólo puedo entrevistar a uno de ellos, mi padre, nacido en 1931, porque mi madre, Maruja Rodríguez, nacida en 1934, murió hace diez años, así que nos toca hacer un recorrido por algunos momentos de la vida de mi padre, el periodista y escritor Ángel Martínez, conocido por su pseudónimo, Ángel de la Vega.

Entre las entrevistas y el humor


- ¿Cómo fue tu infancia en Friol (Lugo)?

- Por lo que me acuerdo, fue muy feliz, muy agradable, muy tranquila. Quizá cuando empecé a tener algún problemilla es cuando me dijeron que tenía que ingresar en el bachillerato. Entonces no estaba muy bien preparado y nos mandaron a mi hermano José Antonio y a mí a estudiar a Narla, un pueblo a cuatro kilómetros de Friol, donde había un profesor muy bueno que se llamaba don Ángel, que dijeron que nos podía preparar para el ingreso en bachillerato. Así que íbamos a pie todos los días durante un año. Nos llevábamos de casa una tortillita o algo y allí nos daban el caldo, que, por cierto, nos sabía de maravilla.

Con mi madre, representando la zarzuela gallega "Non chores Sabeliña" en Friol

- ¿Cómo era Friol entonces?

- Eran cuatro casas: el alcalde, la costurera, el zapatero y cuatro personas más. Nos conocíamos todos y nos tratábamos con mucho cariño.

- Me has contado que entonces casi no pasaban coches por ahí.

- Recuerdo estar enfrente de nuestra casa de Friol, que en el bajo tenía un negocio que era estanco y ferretería, y ahí jugábamos partidos de fútbol, en la carretera. Y entonces llegaba un chico y decía: "Parad, que ahí viene un coche". Llegaba un coche de cada dos o tres horas.

- ¿Qué más cosas eran distintas?

- Todo era distinto.

- ¿Cómo eran tus padres?

- Maravillosos. Mi padre empezó a estudiar Medicina pero lo plantó y montó un comercio de ferretería, comestibles y hasta terminó después con un estanco, que era el mejor de todo el término municipal de Friol. Recuerdo a mis padres con mucho cariño, sobre todo a mi padre, que era muy humano. Mi madre era menos cariñosa pero también era muy agradable en el trato. Recuerdo que de niño tuve dos o tres lesiones jugando al fútbol, al golpearme contra el bordillo de la acera.

En la redacción de El Progreso

- Pero tu madre era más de clase alta que tu padre.

- Sí, entonces le daba menos categoría a mi padre. Sin embargo, mi padre era más trabajador, más sensato quizá.

- ¿Cómo conociste a mamá?

- Su familia tenía un bar en Friol, que se llamaba O Café da Ponte y ella era una mujer quizá superior a la media para aquella época, tenía más preparación y, sobre todo, más simpatía y más cultura. Me agradó en el trato y empecé a relacionarme con ella, al principio dándole poca categoría, pero después cada vez me fui enamorando más y más, hasta el punto de que para mí era una mujer sensacional, como fue toda la vida.

- ¿Qué recuerdas de cuando erais novios?

- Ella era una muy lista, sabía cantar, hacía teatro y era muy agradable y yo estaba entusiasmado con ella. Por otra parte, yo también ya tenía ciertas inclinaciones, no sé si decir literarias...

- Mamá me había dicho que le escribías cartas muy bonitas.

- Sí y ella también me escribía cartas muy cariñosas. Precisamente sobre este tema te voy a contar una anécdota que se me viene a la mente. Yo he escrito cartas a chicos en el servicio militar cuyas novias no conocía de nada y se dio el caso de enamorarse a través de las cartas que les escribía yo. Ellos me decían cuatro datos de la chica y la carta me la inventaba yo. Era gente castellana y extremeña muy inculta pero muy cariñosa.

- ¿Cuándo te trasladaste a Lugo, entonces?

- A estudiar el bachillerato a los Maristas, con mi hermano.

- ¿Erais internos?

- No, externos.

- ¿E ibais todos los días desde Friol?

- No, nos quedábamos en una pensión.

- ¿Cómo era Lugo entonces?

- Muy bonito y muy agradable. Éramos niños y recuerdo que las dueñas de la pensión eran muy católicas e iban a misa todos los días y nos querían inculcar eso, que no lo llegaron a lograr.

Evento con el editor y directivos de El Progreso

- ¿Cómo eran los Maristas?

- Era un colegio que estaba bien. Le cogí mucho cariño a un par de profesores, como el hermano Virgilio. A los demás, no. Por ejemplo, el hermano que nos dirigía en los recreos no era de mi devoción. Por cierto, uno de estos hermanos, que me dio clase durante todo el bachillerato y que, desde mi posición, me parecía un fenómeno, me lo encontré por casualidad años más tarde en Madrid, cuando yo estaba estudiando Periodismo. Le pregunté qué hacía en Madrid y me dijo que estaba tratando de licenciarse en Filosofía y Letras. Así que cuando me daba clase a mí, no tenía ningún título.

- ¿Por qué te decidiste por estudiar Periodismo?

- Porque empecé a colaborar en el diario El Progreso como corresponsal.

- ¿Y cómo te pusiste en contacto con ellos?

- Verás: mi padre era corresponsal administrativo de prensa y decía que había que publicar cosas sobre Friol, así que empecé a colaborar y al ver publicadas mis cosas, me entró el gusanillo.

- ¿Eran cosas sobre Friol?

- Sí. Incluso me publicaron algún reportaje. Por ejemplo, recuerdo uno que escribí sobre las fiestas de Friol, porque se hacían durante el año 40 o 50 fiestas, y me lo publicaron con mucho éxito.

- Lo debías de llevar en los genes, porque tu abuelo (Higinio Fernández de la Vega) y tu tío (Celestino Fernández de la Vega) habían sido escritores.

- Sí, eran escritores de fama y de categoría. Quizá sepa escribir por algo que vino de mi familia, pero la verdad es que ellos no me enseñaron nada.

- ¿Y cómo es que te fuiste a Madrid?

- Mi tío Celestino dijo "A este chico hay que mandarlo a Madrid, porque se ve que tiene inclinaciones literarias" y me mandaron a estudiar a la Escuela de Periodismo. El primer año tuve un fallo porque había 18 asignaturas y si suspendías tres, tenías que repetir curso y yo suspendí tres y tuve que repetir. Ese hecho me costó un disgusto enorme con mi familia, porque encima eran tres asignaturas sin importancia. Repetí curso y desde entonces lo hice bastante bien, tanto es así que terminé en el puesto 16 de 50. Y voy a contar un detalle muy curioso. Cuando ingresé en El Progreso me llamó la secretaria de la Escuela de Periodismo, que se llamaba Raquel y me dijo que era el primero de mi promoción que ingresaba en un periódico y a los pocos años, cuando tenía yo 26 o 28 años y empecé a dirigir La Hoja del Lunes de Lugo, me convertí en el director de periódico más joven de España.


- ¿Como fue tu llegada a Madrid?

- Me llevé una grata sorpresa porque era una vida totalmente diferente. No conocía nada de Madrid, claro. Al principio tuve un introductor, que era un policía secreto que se llamaba don Ángel Bóveda, que me llevó a su pensión, pero eso fue solo los ocho primeros días de mi vida allí. Después ya hice una vida independiente y tuve muchos amigos y muy buenos en Madrid, entre ellos un hermano de Camilo José Cela, Jorge Cela Trulock, que fue íntimo amigo mío, tanto es así que incluso dormí varias veces en el cuarto de Camilo José Cela; Alejandro Fernández Pombo; Anson, que, por cierto, ya entonces era monárquico y hablaba siempre del rey, que entonces a nosotros nos parecía una cosa rarísima. También los hermanos Jorge Víctor y Daniel Sueiro, que fui a su boda en el hotel Ritz. Otro que era muy amigo mío era Tico Medina, que hacía entrevistas con artistas. Yo también hice entonces muchas entrevistas con artistas.

- Y seguías colaborando con El Progreso.

- En El Ideal Gallego, en El Progreso, en Pueblo, en Informaciones, en Ya... también escribí sobre cine en una revista de México que se chamaba La Esfera, que publicaban fotos en color, que entonces aún no había en España. Te voy a contar una anécdota muy curiosa del Ideal, porque me pagaban cien pesetas por entrevista, que entonces me sentaban muy bien. Publicaban todo lo que les mandaba, en última página, por cierto. En un momento, me dejaron de pagar. Seguían publicando pero no me pagaban y una vez, estando ya en El Progreso, hablé con Jorge Víctor Sueiro, que era uno de los redactores jefes del Ideal y le pregunté si sabía por qué me habían dejado de pagar y resulta que el muy cabrón reconoció que él era el que se quedaba con mi dinero. Y encima se reía, como si hubiera hecho una gran hazaña.

- ¿Cómo era Madrid cuando tú vivías ahí?

- Me movía mucho por Madrid, por la Gran Vía, la calle del Pez, Corredera Alta, Corredera Baja, Espíritu Santo, plaza del 2 de Mayo. Por ahí era por donde yo hacía mi vida y lo pasaba muy bien. Tanto es así que me venían a ver todos los días peñas de amigos gallegos. Tengo una anécdota con Tino Grandío, el famoso pintor. Era de mi época. Él debía de vivir muy bien en temporadas pero cuando pasaba por rachas malas, me venía a ver y decía: “Ángel, hoy vengo comer contigo, que hace cuatro días que no como, a ver se me invitas”. Y yo, como ya tenía la comida pagada, le invitaba a comer. Mira qué cosa más curiosa. Me dijo muchas veces “Coge el mejor cuadro que encuentres” (esa era su mejor época). Yo nunca le cogía ninguno porque, claro, ¿dónde lo iba a meter? Vivía en una pensión muy modesta. Además, los que me gustaban eran los cuadros grandes. Un día, siendo yo ya redactor jefe de El Progreso, llegó a la redacción y dijo: “- Coño, Ángel, ¿qué haces por aquí? - Ya ves, estoy aquí. Por cierto, siempre me dijiste que me ibas a dar tu mejor cuadro y aún lo estoy esperando. - Trae una cartulina, que te hago ahora una pintura”. Y me hizo una pintura de unos payasos, que aún la tengo, ahora la tengo enmarcada en el salón de mi casa. Por atrás, lo emborronó todo de negro y dijo “Por atrás está mucho más bonito que por delante”.

- O sea, que no estaba muy convencido de lo que había hecho.
 
- ¡Claro! Dijo “Guárdalo, que esto va a valer mucho”.

Con los compañeros de El Progreso

- ¿Cómo era un día normal tuyo en Madrid?
 
- Iba todos los días a la Escuela de Periodismo, que estaba en Zurbano 6 o 34, no recuerdo muy bien. Iba todos los días. Quizá no fuera muy estudioso, pero era muy disciplinado. De hecho, había profesores que me decían “¿Cómo te suspendió Fulanito de Tal? Si eres un fenómeno”. Te voy a contar una anécdota. Una vez, un profesor, no recuerdo quién era, preguntó algo en alto y yo le contesté y dije una palabra que se ve que era gallega y empezaron todos a reírse y el profesor dijo: “¿De qué se ríen ustedes? Lo que acaba de decir este señor es una palabra correcta y ninguno de ustedes lo sabía. Está muy bien dicho” y me defendió. La palabra resultó ser un galleguismo que también existía en la lengua castellana pero que no se usaba mucho.

- ¿Y después de clase qué hacías?

- Tenía unos amigotes gallegos ahí. Tomábamos unos vasitos. Hice muchos amigos. Conocí a Costa Clavell, al poeta Oroza, a muchos artistas, que me venían ver para que les hiciera entrevistas, otras veces para saludarme.

- ¿Que significaba para ti Madrid entonces?
 
- Para mí era una gran ciudad, con mucha diferencia con las demás, en cultura, preparación, trabajo, educación...

- ¿Y te costó volver a Galicia después?
 
- No, porque estuve siempre centrado en Lugo.

- ¿Ya lo planeabas como estar tres años y volver? ¿Nunca te planteaste quedarte?

- No, y eso que pude quedarme, tuve ocasiones.

- ¿Has vuelto a Madrid después?

- Sí, pero Madrid había cambiado totalmente. Ya no reconocía la ciudad. Te voy a contar un detalle muy curioso. Una vez volví, al cabo de unos diez anos, a la pensión donde me alojaba en mis años de estudiante, que se llamaba Los Gallegos y estaba cerca de la plaza del 2 de Mayo. Pregunté por el dueño y cuando este me vio, se escandalizó y me dijo que me fuese de ese barrio. Era cuando había muchos drogadictos en esa zona. - “Márchese de aquí”.  - “Pero yo vine a verlos a ustedes y quiero estar aquí”. Y me hicieron coger un taxi y me mandaron a una zona mejor donde ellos tenían otro restaurante.

- Pero aún existía la pensión.

- Si, pero mira como había cambiado la ciudad.

- ¿Y cuando acabaste la carrera qué hiciste?
 
- En junio terminé la carrera y me fui a Friol y en octubre ya me llamaron de El Progreso. Resulta que por las festas de San Froilán necesitaban gente y el redactor jefe, Alejandro Armesto, pensó en mí. Ya me conocía por las colaboraciones y porque había hecho prácticas dos años y le debí de gustar. Hacía muchas entrevistas. Llegué a hacer una entrevista diaria durante tres o cuatro años, dentro de la sección "Ayer con...", que en un lugar como Lugo es difícil. Entrevistaba a un zapatero, a un sastre... a cualquiera. Cuando llegaba una compañía de revista, un teatro o un circo, aprovechaba y hacía cuatro o cinco entrevistas y así tenía material para varios días. Y tanto es así que había un semanario que se llamaba 7 Fechas, que se publicaba en Madrid y tenía una sección que era "La entrevista de la semana" y varias veces escogieron una mía, a un simple zapatero o así. Hay que decir que en esa época había entrevistadores de mucha categoría, como Del Arco en La Vanguardia o Donal en el ABC.

- Trabajaste muchos años en El Progreso ¿Cómo cambió el periodismo desde que empezaste hasta que te jubilaste?

- Pues, por ejemplo, al principio hacíamos las cosas a base de teléfono. Después con teletipo.

Con mi madre

- Cuando tú entraste, ¿cuantos erais en la redacción?
 
- Éramos tres periodistas titulados y otros cuatro sin titulación, o sea que hacíamos el periódico entre siete.

- En un libro, José Trapero Pardo dice que cuando no había noticias os inventabais un tifón en China o algo similar. ¿Es verdad?
 
- Sí. Recuerdo muchas veces, siendo redactor jefe, tener tres páginas vacías y decirle a Ribera Manso, a Alfredo Sánchez Carro o a otro: "Venga, ponte ahí a la máquina y escribe cualquier cosa" para rellenar el espacio en blanco.

- El tipo de periodismo también era distinto, porque he leído cosas antiguas y le daban mucha literatura a la información.

- Si había un crimen, un accidente o una cosa curiosa, se le daba mucha cancha. Yo, por ejemplo, recuerdo como un acontecimiento que hizo historia el incendio del monasterio de Samos, que fue en mi época. Se destruyó y gracias a gente como el padre Mauro, que fueron pidiendo donativos durante muchos años, se logró reconstruir y yo fui a la reapertura, que estaba Franco. También la construcción del salto de Belesar, que el caudillo lo presentó como un gran logro de la industria eléctrica. También cuando venía Franco a pescar a los ríos de Lugo.

- Aparte de las entrevistas, que siempre fue uno de tus fuertes, también destacaste por el humor, ¿no?

- Sí, porque en aquella época casi no había, era algo muy raro, e incluso durante dos o tres años le dedicaba una o dos páginas al humor. Lo hacía yo todo o lo sacaba de revistas. Firmaba con el nombre de O Marqués da Piringalla o con el de Amar.

- ¿Cómo fue la evolución del periodismo en ese tiempo?

- El cambio fue abismal, pero muy poco a poco, casi sin darte cuenta. Recuerdo las linotipias, después pasamos a máquinas más modernas. No sé ni cómo pasó.

- ¿Cómo te convertiste en director de La Hoja del Lunes de Lugo?

- Había hojas del lunes en casi toda España menos en las provincias pequeñas. Fue una idea sobre todo de Alejandro Armesto, con ayuda de otros compañeros, entre los cuales me encontraba yo. El problema es que nosotros no teníamos nada y necesitábamos papel, maquinaria, teletipos... En Lugo el único que tenía eso era don Puro, el viejo, el propietario de El Progreso, y fuimos consiguiendo, poco a poco, que don Puro consintiera que usásemos sus cosas para hacer la Hoja. Se nombró a Armesto, el gran impulsor, como director, a mí, uno de los que más ayudé, como redactor jefe y el propio don Puro figuraba como un simple redactor. Así fue durante una época. Luego Armesto marchó para otros periódicos y yo quedé de director y lo fui durante 25 años. La Hoja del Lunes se dedicaba a los deportes, como es natural, pero había que darle más alicientes, así que dedicábamos un poco a lo local y se me ocurrió otro aliciente, que era poner una chavala guapa en la primera plana.

Haciendo una entrevista de su famosa serie "Ayer con..."

- Eso fue un éxito, pero ¿no tuvisteis problemas con la censura en aquellos años del franquismo?

- Sí, pero espera. Fuimos el primer periódico en publicar una chica en bañador. No era despelote total, eh. Yo cogía las chicas de revistas italianas, el Oggi y otras, las reproducía y me inventaba un pie, diciendo que era una chica que pasó por Lugo o algo así. Esta idea tuvo un éxito enorme e incluso hubo colectivos que me achacaron que hacía cosas que iban contra la moral y tal pero el caso es que en aquella época, gracias a las chicas y otras cosas, pasamos a tener el doble de tirada.

- Volvamos al tema de la censura.

- Sí, tuve varios problemas con la censura, que era bastante estricta. Recuerdo, por ejemplo, que publicamos una entrevista con una artista muy destacada de aquella época que se llamaba Rosa Morena, en la que decía que no le importaba mucho el destape y tal... bueno, el caso es que me denunciaron e Información y Turismo me hizo un expediente. De ese expediente se hizo eco Camilo José Cela, que me defendió y citaba a un juez que había dicho que la entrevista estaba muy bien. Me parece que, para aquella época, el juez estuvo muy lúcido. Al final salimos absueltos. Otra vez, un colaborador de Lugo que estaba en Madrid me mandó un artículo sobre un gobierno sudamericano, pero alguien creyó leer entre líneas que se refería al gobierno local. El juez decidió que no tenía nada que ver con España y también me absolvieron. En otra ocasión me demandaron y me pidieron veinte millones de pesetas de aquella época por un artículo sobre un tipo que quería construir una industria en Lugo sin tener los papeles en regla y nosotros lo descubrimos. Primero me pedía veinte millones, después diez, después un millón y por fin, quedó en nada. En aquel entonces me defendió Pedro González, que ahora es decano del colegio de abogados de Lugo.

- Me comentabas que en tus años de Madrid colaboraste con muchos medios. ¿Y desde que empezaste a trabajar en El Progreso y en la hoja ya no colaboraste con medios de fuera?

- Sí, colaboré con Ya, La Región Internacional y muchas revistas culturales.

- ¿Y sobre qué temas escribías?

- Sobre todo cuando había algún tema importante en el aspecto cultural, que entonces era muy poco. Exceptuando el Círculo de las Artes, había muy poco más.

- Se nos ha quedado algo en el tintero. Volvamos a cuando acabaste la carrera y te fuiste a Lugo. Me imagino que al poco te casarías.

- No. Estuvimos tres años más de novios.

- ¿Y los abuelos y mamá vivían en Lugo o en Cantabria?

- En Santander. Yo viajaba ahí para verla quince días al año (se casaron en Cabezón de la Sal en).

- Y luego se vino ella para aquí.

- Claro.

- Y ya compraríais la casa y eso.

- Sí, estuvimos un año antes de comprar la casa.

martes, 1 de septiembre de 2015

Entrevista con Alberto García-Alix

Sufrí una especie revelación la primera vez que vi una foto de Alberto García-Alix, al igual que a él le ocurriera al ver una de August Sander. Hasta entonces la fotografía no me decía gran cosa. Se me presentó la oportunidad de entrevistarle y, por supuesto, no lo dudé. Este es el resultado.

"Siempre uso las tapias de mi barrio como fondo: la mía es una puesta en escena pobre"



- Me da la sensación de que con tu fotografía lo que haces es desnudarte ante el público.

- Yo no me desnudo por nadie, nunca. El desnudo del cuerpo no es el desnudo del alma. Me desnudo con la palabra, con el guión de De donde no se vuelve, no con la imagen. La imagen es más una máscara o el espejo de la máscara.

- ¿Tienes necesidad de expresarte o de comunicarte con los espectadores?

- Nunca pienso en ellos, pero, de alguna manera, ellos son un espejo, que me muestran si encontré un camino para expresar mis emociones o emociones comunes.

- Tus retratos (en los que a menudo, para mostrar una personalidad, en vez del rostro muestras otro aspecto de su persona, ropa...) llegan a la esencia del retratado. ¿Cómo lo haces?

- No lo sé, pero pienso que un retrato no es sólo el rostro, sino algo que nos pertenece y que sólo es nuestro, algo que nos desvela lo que quiere expresar la foto. La fotografía es un camino de búsqueda. Toda la magia empieza cuando miras por la cámara. No antes... para mí, claro. Desde ese punto de partida, buscas lo que te interesa. La virtud está en la mirada, para mirar a los demás, a uno mismo, al entorno. No sé lo que voy a hacer ni tengo nada preparado, sólo la cámara. El ejercicio del hecho fotográfico empieza cuando miro por el visor. A partir de ahí, se producen un montón de resonancias y reverberancias, de tipo técnico y metafísico.


- Como sabes, otra de mis fotógrafas favoritas es Ouka Leele, que utiliza mucho la puesta en escena, mientras que da la sensación de que tú apuestas por el minimalismo. Además, da la sensación de que reflejabais las dos caras de la movida madrileña: ella el claro y tú el oscuro.

- Lo mío era lo oscuro. Es todo al revés, pero así es mi vida. No veo aquellas fotos oscuras, al contrario, las veo llenas de hedonismo, del placer de vivir. Yo no fotografié la movida. No tenía esa conciencia. Si no, nunca lo haría. Yo solo tenía mi pequeño entorno. Nunca salí de noche. Miguel Trillo y Pablo Pérez Mínguez sí hicieron un trabajo de documentación de aquel tiempo. Mi problema entonces es que no era consciente, no tenía consciencia del hecho fotográfico, eso lo tuve más tarde. Yo era totalmente virgen. La primera vez que vi una exposición en mi vida fue una de August Sander y me quedé noqueado. Por primera vez vi algo que intuía que era el poder de la mirada. Me dejó tocado. Ya nunca nada volvió a ser lo mismo.

- A mí me pasó eso con tu trabajo.

- En cuanto a lo que dices de la puesta en escena, yo siempre he trabajado con las tapias de mi barrio como fondo, pero eso también es una puesta en escena. Desde el momento en que estás aislando algo, ya hay puesta en escena. Lo único que la mía es una puesta en escena pobre.

- Tus fotos reflejan que vives al límite.

- "La vida al límite", sabe Dios lo que es eso, tío. Eso son tonterías.


- Siempre que te he visto participar en una mesa redonda te muestras muy vehemente y confrontacional. ¿Es que no respetas los puntos de vista de tus compañeros?

- Sí, hombre, por favor... lo que pasa es que no soy tonto y veo lo que veo. Por ejemplo, lo que pone en el libro que editó la Fundación Telefónica sobre Virxilio Vieitez, de que era un gran iluminador y todo eso es para echarse a reír. ¿Por qué la necesidad de ser políticamente correctos, de no ser francos? No miento, a lo mejor me equivoco.

- Últimamente te estás centrado bastante en el medio audiovisual.

-  Sí, últimamente he hecho un vídeo para el Reina Sofía y eotro para una exposición en París. Para mí es importante que partan de un guion, de un texto.

- Y ayudaste a tu hermano Carlos con El honor de las injurias.

- Fui yo el que ideó la película. Carlos hizo la investigación. Iba a dirigirla yo, lo que pasa es que no nos entendimos (entre hermanos es normal) porque teníamos distintas formas de ver la historia, así que me salí del proyecto. Yo soy muy desordenado, hubiera desordenado la película. Carlos es un gran narrador y tenía sus ideas, lo cual es muy loable.

- ¿Qué proyectos tienes? Creo que hay pocos libros que recopilen tu obra. ¿Vas a hacer alguno más?

- Me encanta hacer libros, tengo pensado hacer uno nuevo sobre el proyecto que he presentado en la Maison Européenne de la Photographie en París. En cuanto al número de libros, hay unos doce: mejores, peores...

Fotos de Jesús de la Vega. Asistente: Carlos Escolano.

sábado, 18 de octubre de 2014

Entrevista con Jordi Costa

Retomo el blog pese a la pereza que me caracteriza y que en los últimos meses me han impedido actualizarlo con la frecuencia que quisiera. ¿A qué se debe este hito? Pues a la sencilla razón de que esta entrevista con Jordi Costa ya me la envió tecleada y a que quiero publicarla hoy para que sirva como anticipo y publicidad de la sesión del cine-fórum La Claqueta de esta tarde, en la que Costa 'himself' presentará Geuk jang jeon (Un cuento de cine, Sang-soo Hong, 2005). ¿Cómo presentar a Jordi Costa? Simplemente diría que, tras Carlos Boyero, hoy por hoy es el crítico con más seguidores de España y un referente de la modernidad en este país. 

"Nuestra industria cultural y nuestro mercado son débiles y pequeños"


En La Tabacalera. Foto: De la Vega

– ¿Cómo fueron tus inicios en el mundo de la crítica?

– La verdad es que empecé muy joven, demasiado, pero no escribiendo crítica de cine, sino de cómics. Tenía 15 años y el primer Salón del Cómic de Barcelona supuso tal impacto que me lancé a escribir una crónica. Por una serie de azares –básicamente, el azar de coincidir en un quiosco con un tipo que trabaja como maquetista para las revistas de Josep Toutain–, el texto fue a parar a manos del editor de Creepy y 1984, que me llamó y me felicitó. Me crecí tanto que decidí recorrer editoriales con ese texto bajo el brazo: en El Víbora me dieron una columna de opinión que ahora me daría mucha vergüenza releer. Desde ese momento, nunca dejé de escribir y publicar y, poco a poco, la cosa se fue convirtiendo en un oficio. En segundo de carrera entré a trabajar en la redacción de la revista Quimera, donde también colaboraba José María Latorre. Fue él quien me dio la oportunidad de colaborar en Dirigido por... y así me convertí en crítico de cine. El cine me había gustado siempre y no lo viví como una radical transformación profesional: una cosa llevó a la otra y me pareció un paso natural. Es cierto que, ahora mismo, alguien que empiece a esa edad escribiendo mucho mejor de lo que lo hacía yo entonces no lo tendría tan fácil para entrar en un medio profesional. Hay menos trabajo para todos y el mundo profesional se resiste a la movilidad y a los relevos generacionales.

Durante su charla en el cine fórum La Claqueta. Foto: De la Vega

– A menudo, dentro del mundo de la crítica, se te presenta como una especie de héroe por mantener a una familia con eso de la crítica (aunque en realidad también escribes y coordinas libros, has programado ciclos y festivales, has comisariado exposiciones, etc). ¿Es el oficio de crítico algo de solteros? O, yendo un poco más al fondo de la cuestión, ¿es que la industria cultural en este país es tan escuálida que ganarse la vida con algo intelectual es prácticamente una tarea digna de encomio?

– Nuestra industria cultural y nuestro mercado son débiles y pequeños. El oficio de crítico no tiene por qué ser un trabajo de solteros, aunque no creo que haya nadie que pueda estar viviendo ahora mismo de la crítica de cine. Yo he tenido muchos otros trabajos: en los últimos años, a mí me ha salvado la vida la docencia y en ello sigo.

– ¿Qué hace un anglófilo como tú en un nido de francófilos como Caimán? ¿Y alguien tan ecléctico como tú en un nido de talibanes fílmicos? ¿Tal vez te tienen como el periódico de derechas tiene un columnista de izquierdas, para justificarse y mostrarse como imparciales?

– Es cierto que mi revista de referencia es antes Sight&Sound que Cahiers du Cinéma, pero yo disfruto leyendo todo tipo de crítica. Y, por otra parte, cuando Cahiers España pasó a ser Caimán CdC su material de importación dejó de ser el de Cahiers para pasar a proceder de Sight&Sound y Film Comment. Tampoco creo que Caimán sea ningún nido de talibanes: hay gente muy distinta escribiendo allí y creo que es la publicación más receptiva a esos relevos generacionales de los que hablábamos antes. También es una de las que menos paga. Siempre he tenido muy buena relación con Carlos Heredero, que no me ha considerado como ninguna mascotilla frívola en un nido de talibanes ni nada parecido: lo primero que me pidió, en su día, fue un texto sobre Kaurismaki para un libro colectivo del festival de Gijón y lo último que he escrito en Caimán ha sido uno de los que he podido afrontar con mayor placer y libertad últimamente; una comparación entre Perdida y Magical Girl a partir de su tratamiento del arquetipo de la mujer fatal. Sí es cierto que, en mayor o menor grado, cada publicación te encasilla en cierto sentido. Así, en Caimán suelen acordarse de mí cuando hay que escribir cosas de animación, que, por otra parte, siempre suelen ser un gusto. No me gusta la figura del crítico que se considera propietario de una determinada parcela o de un determinado autor, porque eso siempre empobrece. Creo que el crítico tiene que probarse más allá de sus afinidades y especialidades. O sea que estoy encantado de que me llamen para hablar de animación, pero todavía lo estoy más cuando en la naturaleza del encargo no percibo ningún apriorismo o encasillamiento.

Foto: De la Vega

– ¿Por qué te quemas tanto con Amenábar? ¿No te da un poco de penita? ¿Te gustaría que alguien escribiera Mis problemas con Jordi Costa?

– Para no quemarme tanto hice un tebeo. Lo que se cuenta en el tebeo es estrictamente cierto: tuve una serie de anécdotas reales con Amenábar y su entorno que quizá condicionaron mi mirada y objetividad sobre su cine. Por tanto, el lenguaje del tebeo me permitía hablar de eso con mayor propiedad que lo que me permitiría una crítica. No obstante, el fenómeno Amenábar –y eso lo sigo pensando– significó algo no especialmente bueno para el cine español: supuso la entronización de un modelo muy concreto que, hasta que no ha entrado en crisis, no ha permitido la emergencia de nuevas miradas, estéticas y sensibilidades. O sea que Mis problemas con Amenábar era una manera de esquivar la crítica al cine de Amenábar, pero, al mismo tiempo, es una prolongación de mi labor de crítico por otros medios. Mis problemas con Jordi Costa ya existe, de hecho: es una brillante página de historieta de Juarma López. Algunos años antes, Carlo Padial también me dedicó una historieta, en la que me mostraba tirándole los tejos a Ewan McGregor, matando a Ray Harryhausen y enterrándole en una zanja de los GAL. Todo hecho con un gran talento.

– El circunloquio caracteriza tu prosa oral y escrita. ¿Es que gusta "no ir al grano"?

– Aquí podría ponerme estupendo y hablarte del desvío y del modelo de discurso de Robert Walser: de la metáfora de la sopa y de la estrategia de ir convirtiendo el centro en periferia, etc, etc. Pero dejémoslo en que, por suerte, cada crítico tiene sus maneras, estilos y estrategias: para mí, cada película no es algo que empieza y termina en sí misma, sino que es parte de una historia cultural más amplia. Lo que me gusta es partir de una determinada obra para rastrear ecos y relaciones. Hay quien abomina de eso y hay a quien le resulta interesante. Yo no puedo hacer nada: es mi naturaleza y seguiré haciéndolo hasta que ya no me sea posible.

Foto: De la Vega

– ¿Cómo te ha dado por saltar de la crítica a la realización cinematográfica, como hicieron los de la Nueva Ola francesa? ¿No te sientes un poco en la picota al exponerte a posibles críticas de los que tú has criticado anteriormente?

– Es muy curioso que la pregunta que más me han hecho al respecto sea precisamente esta: como si el convertirte en director te transformase automáticamente en diana para satisfacer venganzas y cuentas pendientes. Casi como si el mundo de la crítica fuese una tragedia isabelina, cuando se trata de algo mucho más prosaico. Decidí hacer esas dos películas porque, en ese momento y tal y como vino la propuesta, me pareció algo no demasiado trascendente: un juego. Al mismo tiempo, también he dicho muchas veces que es una buena terapia para el crítico: pasar al otro lado y darte cuenta de lo poco que sabes una vez estás en la pista del circo, por así decirlo. Las dos películas que he hecho son más películas de crítico que de cineasta y eso, en el fondo, es algo perverso. No esconderé que, en buena medida, esas películas son mensajes en una botella lanzados al mar para que los recoja otro crítico y descifre su mensaje. Y eso es algo anti-natural, por supuesto. No obstante, tengo la satisfacción de haber encontrado al otro lado a muchas voces que han dado acuse de recibo. También hay gente que odia las películas: si esas películas no hubiesen enfadado a quien tenían que enfadar, hubiese podido darlas por fracasadas. No fue así, pero la verdad es que veo muy difícil volver a dirigir, porque no es sano dirigir a la intemperie, en esas condiciones de máxima precariedad, que te dan la mayor libertad del mundo y, al mismo tiempo, las máximas restricciones para poder ejercer esa libertad con la respiración que merecería.

jueves, 1 de mayo de 2014

Entrevista exclusiva con Christine Zinn, directora de "The Act of Killing"

Hoy ha comenzado la undécima edición de DocumentaMadrid, festival de documentales de Madrid, con la proyección de The Armstrong Lie (Alex Gibney, 2013), presentada fuera de concurso, y mientras la digiero, para abrir boca presento la entrevista exclusiva que hice el año pasado a una de los tres directores del film ganador de la sección oficial de largometrajes de la pasada edición del festival, por la que mi querido José Manuel Robado de Cine Crítico me pagó pero que nunca publicó. Imagino que nuestro compromiso de exclusividad ya habrá expirado un año más tarde. Como me da pena que el trabajo que hice caiga en saco roto, aquí se la presento, queridos lectores. Espero que les guste.

 “The Act of Killing demuestra el poder de la ficción”


The Act of Killing es una película única. La cinta nos mete en la piel de los auténticos perpetradores de un genocidio gracias a una mezcla muy especial de documental y ficción. También ha sido especial el trato comercial que ha recibido un documental como este en un país como España, donde este tipo de cine no suele llenar salas. Después de haber ganado el premio de la sección oficial de largometrajes de la pasada edición de DocumentaMadrid, The Act of Killing ha sido estrenado en salas comerciales, en las que ha permanecido más de un mes en cartelera y ahora Avalon prepara su edición en DVD.

Christine Cynn es, junto a Joshua Oppenheimer y otra persona que decidió permanecer en el anonimato, la directora del film. En esta entrevista exclusiva para Cine Crítico, la directora nos habla del proceso de filmación de una película sobre la guerra civil indonesia, un conflicto que, pese a haber ocurrido a miles de kilómetros de aquí, resulta tener muchos puntos de conexión con la guerra civil española. La paradoja de la que parte la película es que para denunciar la brutalidad con que una serie de gángsters acabaron con los comunistas en el país recurren a retratar a varios de estos gángsters, en especial a uno de ellos: Anwar Congo, verdadero protagonista de la película, que accede a recrear algunas de sus “hazañas” y a mostrar a la cámara sus métodos de tortura y asesinato.


¿Cómo contactasteis a Anwar Congo?

-Josh y yo llevamos trabajando en Indonesia desde 2001. La idea era hacer un documental sobre los intentos de un grupo de personas de formar un sindicato (The Globalisation Tapes, 2003). Resultó que una de las razones por las que era difícil formar un sindicato en Indonesia era por causa del genocidio de 1965 y para nuestra sorpresa, cuando estábamos ahí, nos dijeron que las víctimas vivían mezcladas con los mismos que perpetraron la matanza, sus tíos, padres y hermanos. Desde ese momento fue una especie de punto de inflexión en el conocimiento de los perpetradores. Fue como una misión que nos enviaron los supervivientes. Nos dijeron: “deberíais ir vosotros y preguntarles” y tenían razón. Los gángsters resultaron ser extremadamente abiertos y para nosotros fue una conmoción extrema, porque nos contaron lo que hicieron con todo detalle y, después de rodar aquella película, sobre todo Josh se volvió obsesionado con encontrar más perpetradores. Siguió la línea de mando y, como resultó que ellos no tienen miedo de hablar de esto, cada persona le ponía en contacto con otras tres o cuatro. Así, Josh conoció y entrevistó a otras 40 personas antes de encontrar a Anwar en 2005. Anwar fue el número 41. En aquel momento ya habíamos rodado bastante a supervivientes y perpetradores: llevábamos un largo proceso.

-Es curioso ver cómo Anwar sufre remordimientos por lo que ha hecho pero, al mismo tiempo, se muestra orgulloso de haber acabado con los comunistas en su país e incluso muestra el modo en que los torturaban y los mataban.

-Sí. Es una contradicción. Anwar vive en una contradicción y no envidio la posición en la que está. Es una contradicción muy dura.

-Mientras estaba viendo la película (en cuya presentación leíste una misiva enviada por una de las montadoras de la cinta, la española Ariadna Fatjó-Vilas, que creo que fue muy pertinente) se me estaba poniendo la carne de gallina al ver lo parecida que fue la guerra en Indonesia a la guerra civil española, según nos cuentan nuestros abuelos.

-Si tienes la suerte de que te hablen de eso, porque mucha gente prefiere olvidar.


-En mi opinión, la gente está empezando a analizar un poco fríamente lo que realmente pasó en la guerra española ahora, tras casi 80 años, así que es probable que en Indonesia aún tarden unos cuantos años más.

-Es difícil predicir cuánto se tardará, pero, desde luego, se han plantado las semillas y ha comenzado el debate. La película ha tenido bastante repercusión en la prensa de Indonesia. Tempo, una de las principales revistas del país, publicó un par de artículos sobre ella y sacó una edición especial a raíz de la película conmemorando las matanzas de 1965. Es muy importante y muy bueno como punto de inicio intentar hablar de esto, porque hasta ahora no se hablaba de este tema, que ahora empieza a recibir discusión pública. La película se ha proyectado mucho en Indonesia por parte de activistas de los derechos humanos. Me parece que en total se ha proyectado más de 300 veces en ese país, que es lo que más nos satisface.

-Una de las cosas que más me gusta de la película es que incluye dudas, contradicciones e incluso su propio proceso de rodaje, como, por ejemplo, cuando los gángsters deciden parar de mostrar cómo torturaban y mataban a los comunistas porque demostraría que no era cierto lo que habían venido diciendo hasta ahora de que los comunistas eran crueles. Hacer la escena como estaba planteada en un principio demostraría que eran ellos mismos los que eran crueles. Algo similar ocurre cuando un ministro indonesio anima a los actores a actuar de un modo despiadado en la recreación de la matanza, para luego decidir hacerlo un poco menos exagerado, al considerar que la primera versión no daba buena imagen a su partido. Todo esto lo vemos nosotros dentro de este trabajo en proceso que es The Act of Killing.

-Sí. Eso es muy importante porque, por un lado, los detalles de la matanza permiten que existan críticas. Hubo un montón de propaganda que puso a los comunistas como los malos y merecedores de castigo que recibieron: asesinatos y muchas reclusiones (un detalle que no se ve en la película: cientos de miles de personas fueron enviados a campos de concentración durante muchos años). Por otro lado, se trata de gente cuyo trabajo era aterrorizar a los demás. Su ganancia consistía en que otra gente les temiera. Ahí está el sentido de cuando el ministro decide volver a rodar de un modo menos sangriento pero dice “no borréis esas imágenes, porque sirven para que se vea que podemos ser incluso peores que eso”. Estaban exactamente midiendo ese tipo de equilibrio: por un lado, tenemos que mostrarnos duros pero, por otro, si parecemos abusadores de derechos humanos va a haber un problema, no un problema legal, porque esos crímenes ya han prescritos, pero un problema de imagen. De eso trata la película, de cómo la gente los ve y cómo ellos maniobran en ese sentido: entre patriotas y asesinos.


-Otro de los aspectos que más me gustó de la película es cómo las dramatizaciones de sucesos reales hacen que los niños lloren y que incluso los mayores se sientan mal, aun sabiendo que se trata simplemente de teatro, como cuando Anwar pregunta al cámara si cree que los que él mató se sintieron tan mal como él cuando fingió su propia muerte y éste le responde que no, que se sintieron mucho peor porque sabían que iban a morir de verdad. La dramatización saca la verdad de la gente y los fantasmas son liberados.

-Sí, es así y precisamente el hecho de que los actores se emocionen y el que algunas partes de nuestra película parecen prácticamente de ficción han llevado a algunos espectadores a pensar que estos personajes estaban encarnados por las víctimas reales, cuando en realidad se trataba de los familiares de los asesinos. Lo realmente interesante es que ese es el poder de la ficción. Y entonces me di cuenta de que algunos espectadores no podían diferenciar entre la víctima real y alguien que hacía de víctima, aunque fuera la esposa o el hijo del propio asesino. En cuanto a Anwar yo no soy él ni soy una psiquiatra, así que no puedo saber lo que está sintiendo, pero creo que se empieza a arrepentir de lo que hizo. Da la sensación como de que al principio aceptó hacer la película por las razones obvias: hacerse famoso, salir en la tele… pero que poco a poco fue reflexionando. Para serte sincera, no sé por qué aceptó tomar parte en la película.

-Werner Herzog figura en los títulos de crédito como productor ejecutivo. ¿Cuál fue su papel en la película?

-Vio una versión inacabada del film y le encantó. Nunca había visto algo así, estaba muy interesado con lo que hacíamos con el documental como formato y decidió que quería apoyarnos y convertirse en co-productor.