Greatest Hits: Microrreseñas de libros

En el periodo que va de julio de 2009 a enero de 2011 leí un montón de libros ―en aquel entonces vivía en Alcañiz (Teruel), una pequeña ciudad donde no hay mucho que hacer― y me auto-obligué a escribir una microrreseña de los que más me impresionaban (en español, inglés o gallego, o sea, en la misma lengua del texto criticado), que publicaba en la red social de libros Anobii.com. Las acabo de encontrar, pues no las recordaba, y, pese a pecar de inmodesto, he de decir que me ha sorprendido mi propia capacidad de síntesis y la calidad y agudeza de algunas obsevaciones. No sé por qué las dejé de hacer. Una pena. En cualquier caso, aquí les van todas en orden inverso al cronológico, con datos del libro y algún ligero retoque, más que nada corrección de ortografía y puntuación. Que las disfruten.

- Conversaciones con José 'Pepín' Bello (David Castillo y Marc Sardá, Anagrama): Las preguntas, un poco chorras.

- Recuerdos de un joven (Lauzier, Grijalbo): Genialmente deprimente.

- Arroz pasado, Vol. 1 (Juanjo Sáez, Mondadori): Tiene momentos que te descojonas, como cuando el protagonista no sabe si llamar a la chica que le gusta o no y decide "Si la paloma se come mi chicle, entonces la llamo" y está pensando: "Vamos, vamos, paloma".

- Other Lives (Peter Bagge, La Cúpula): Bagge no decepciona.

- Buñuel por Buñuel (Turrent y De la Colina, Plot, originalmente titulado Prohibido asomarse al interior): Segunda vez que lo leo. Parecía que iba a ser un libro de anécdotas a cargo de dos amigotes de francachelas de Buñuel, sin embargo es el estudio más profundo hasta el momento sobre la estructura de sus películas.

- Un año en el otro mundo (Julio Camba, Rey Lear): Curiosamente, muchas de las observaciones del año que pasó Camba en Estados Unidos a principios del siglo XX las hice yo en mis tres años a principios del siglo XXI.

- La casa de cristal (Isabel García-Zarza, Rey Lear): Me pregunto por qué Reuters eligió a esta mujer para corresponsal en Cuba: ¿por tontita o por gusana?

- Nuevas rimas de Gustavo Adolfo Bécquer (Édouard-René de Laboulaye, traducido libremente por G.E. Bécquer, edición de Agustín Porras, Olifante): Libérrimas y bonísimas traducciones del francés recientemente encontradas. ¡Seguro que aún queda más Bécquer escondido por algún lugar!

- Radio City (Bruce Eaton, Continuum): Great book on one of my favorite music albums. The best one on Big Star and a true testament to Alex Chilton's music style.

- Polanski (Christopher Sandford, Palgrave MacMillan): Interesting but more on the gossip side than on the movies side. Also, the author pans The Tenant, my absolute favorite Polanski's flick.

- The Call of Cthulhu and Other Weird Stories (H.P. Lovecraft, Penguin): I liked especially "The Wisperer in the Darkness". The story rhythm builds on and on up to a climatic end.

- Hitler (Shigeru Mizuki, Glénat): Muy interesante como cómic y como documento. Segun el autor, si Hitler no hubiera entrado en guerra con Rusia y Estados Unidos, hubiera sido el dueno de Europa.

- Historia de los heterodoxos españoles (M. Menéndez Pelayo, Biblioteca de Autores Cristianos): Historia de todas las herejias existentes en España. Un poco largo pero de amenisima lectura.

- Cuentos vivos de Apeles Mestres (A. Mestres): Unam-uno, Gal-dos y Mes-tres.

- El arte de volar (E. Altarribavy Kim, Edicions de Ponent): Obra maestra. Esta novela gráfica me echaba para atrás porque el dibujo corría a cargo de Kim, el de "Martínez el Facha", serie que odio, sin embargo, una amiga me lo recomendó y, tras leerlo, he de decir que me ha encantado. Tanto el dibujo como el guión son magistrales. Se ha convertido probablemente en el cómic que más me ha gustado en toda mi vida.

- Anatomía de un instante (Javier Cercas, Mondadori): Increíble: un señor que hace best-sellers y escribe bien. Y encima tiene cosas que contar!

- Diarios de las estrellas I. Viajes (Stanislaw Lem, Edhasa): Genial obra de meta-ficción científica esta primera parte, llena de saltos y paradojas temporales, evoluciones paralelas y discontinuas, intervencionismo histórico, malentendidos entre razas, viajes estelares y Tichología. No sé por qué, pero me da que el director de Los cronocrímenes había leído este libro antes de hacer la película. ¡Tengo que buscar las segunda parte!

- Polavila na Pontenova (VV.AA., Diputación de Lugo): Excelente recopilación de contos, lendas e romances. ¿Alguén sabe dalgún outro libro semellante e tan doado de ler?

- Fortunata y Jacinta. Vol. I (Benito Pérez Galdós, El Periódico): Quizá el libro de Pérez Galdós que menos me ha gustado de todos los que he leído por el momento.

- La carrera de la rata (Lauzier, Grijalbo): Obra maestra. Antipática e implacable pero real como la vida misma.

- Mecanoscrito del Segundo Origen (Manuel de Pedrolo, La Galera): La obra más vendida de toda la historia de la literatura catalana. Para un fan de la ciencia ficción, me pareció bastante decepcionante y con ínfulas. El final, un poco asquerosillo.

- Antologia poética (Fernando Pessoa, Espasa Calpe): No sé por qué, no incluye el poema "Sábio", que conocía por la canción de Los Doré.

- Gil Blas de Santillana - 2 (A.R. Lesage, Club de Amigos de la Historia): ¡Genial! Una de las obras maestras de la literatura picaresca española, escrita en francés por un francés.

- Gil Blas de Santillana - 1  (A.R. Lesage, Club de Amigos de la Historia): Genial crítica de todos los estamentos de la sociedad (incluso de la actual) y entretenidísimo.

- Bendita locura (J.A. González Balsa, Milenio): Colección de chismes y encima mal escritos.

- Obras (G.A. Bécquer, Argos Vergara): ¡Me encanta tanto su poesía como sus cuentos!

- Manuscrito encontrado en Zaragoza (J. Potocki, Valdemar): No me canso de releerlo. Gana con cada lectura.

- La Esfera Cúbica (J.M. Beà, Glénat): Geniales el Lado 4 y el 5.

- Profanadores de tumbas (Enric Sió, Nueva Frontera): Malo-malo.

- Siete vidas (J.M. Beà, Interimagen): Magníficos tanto en el guión como en el dibujo.

- Astérix y sus amigos (VV.AA., Salvat): Una puta mierda.

- La casa dorada de Samarkanda (H. Pratt, Norma): Obra maestra que gana con cada relectura.

- La balada del mar salado (H. Pratt, Norma): Me encantó releer este clásico entre los clásicos, con los rasgos de Corto aún sin perfilar del todo. Magnífico primer capítulo de las aventuras del Maltés.

- El gran libro Yum Yum (R. Crumb, La Cúpula): Decepcionante trabajo de juventud.

- El cine británico de Alfred Hitchcock (C. Fernández Cuenca): Gran trabajo de documentación. Repaso a la filmografía británica de Hitchcock excelentemente razonada y documentada.

- Juan Carlos I, el último Borbón (A. Martínez Inglés, Styria): Chismorreo barato. Retahíla de chismes y cotilleos sin la más mínima vergüenza. Critica que algo queda.

Greatest Hits: Reseña de "Dersu Uzala"

La siguiente reseña, de Dersu Uzala (La taiga del Ussuri), de Vladimir Arseniev (Folio) salió publicada en Crazy Minds el 6 de febrero de 2012. Espero que les guste.

Aventuras en Siberia

Soy un fan de la literatura de viajes. Me apasiona leer sobre pioneros, exploradores, cartógrafos, antropólogos que abren nuevas rutas o bien (lo que es más común) que redescubren las viejas o bien deciden viajar de un modo no convencional. No sé por qué,  quizá por casualidad, últimamente han llegado a mí varias informaciones sobre Siberia en las que se me presenta ese extensísimo país como un lugar precioso, misterioso, recóndito (el más remoto del mundo) y, pese a lo que se suele creer, muy animado.

Aparte de esta afición mía por todo lo relacionado con Siberia, lo que definitivamente me llevó a leer el libro más famoso de Vladimir Arseniev, Dersu Uzala (La taiga del Ussuri), publicado originalmente en ruso en 1921, es la película del gran Akira Kurosawa. El maestro japonés había llevado en 1975 esta historia real a la pantalla con una fidelidad pasmosa (para que luego digan que el cine y la literatura son dos medios tan distintos que un libro no se puede adaptar literalmente a la pantalla), pero, como suele pasar, la obra original aventaja a la recreación fílmica.

El libro no pretende mucho más que reflejar fielmente lo que le pasó al capitán Arseniev en sus expediciones por la región ussuriana y sus encuentros con el gold Dersu Uzala, pero lo que hace de este libro una obra maestra es cómo relata Arseniev las aventuras vividas en la taiga con su guía Dersu, pues este hombre vive en total armonía con la naturaleza y más de una vez le salva la vida al narrador. El carácter de Dersu es tan amable que hace que cualquier lector se enamore de él. Los pasajes en que el autor muestra la camaradería entre el capitán (él mismo), el guía, los cosacos y los distintos pueblos que se van encontrando a lo largo de su recorrido (udehés, chinos, coreanos, viejos creyentes rusos…) son de lo más destacable del libro, así como la acertada descripción de paisajes, animales y costumbres de los distintos pueblos que habitan la región. En resumen, se trata de una obra que todos los amantes de la buena literatura de viajes no deben perderse.

Greatest Hits: Corto Maltese, el último héroe romántico

El siguiente artículo fue publicado en la revista barcelonesa La Fuga, editada por el gran Miqui Otero, cerca de 1997. Aparece aquí en versión ligeramente retocada, actualizada y mejorada gracias a Internet.

Corto Maltese, el último héroe romántico

El personaje de Corto Maltese, creado por el historietista italiano Hugo Pratt, es para mí, y para muchos aficionados al cómic, uno de los más interesantes y encantadores que ha dado el tebeo mundial a lo largo de su historia.

Su aire romántico, en el más amplio sentido de la palabra, junto con el pretendido tono histórico de todas sus aventuras, son lo que hacen a las historietas de este héroe tan atractivo para los amantes del noveno arte y para el lector en general, porque se puede decir que es uno de los pocos personajes de tebeo (junto a Astérix y Obélix, Mafalda y Tintín) que leen los que no son lectores habituales de cómics.

Mítica foto que se hizo Corto en 1924 entre las calles Pedro de Mendoza y Almirante Brown de Buenos Aires

Heroísmo y romanticismo

El personaje de Corto es extremadamente heroico, pero lo es de un modo muy original. Si, según la óptica que nos presenta Akira Toriyama en su Taller de Manga (que, por otra parte, no supone ninguna novedad en la narrativa literaria de todos los tiempos), un héroe ha de tener un punto débil, el Maltés tiene todas las papeletas para serlo, ya que, a su fuerza física y mental, une varias debilidades. La primera, las mujeres, que en más de una ocasión le han puesto al borde de la muerte; pero también los tesoros, la amistad y la charla, sí, sí, la charla pura y dura. Quizá si alguien que no conoce a Corto —cosa que me extrañaría— leyese este artículo pensaría que lo que estoy diciendo es muy raro, pero el que haya leído una sola de las historias del maltés sabe a qué me refiero.

Corto es un héroe solitario, siempre planea sus aventuras para su propio beneficio, pero, en el transcurso de sus viajes, van apareciendo personajes de los que se hace amigo y a los que no puede renunciar. La amistad en más de una ocasión le ha costado cara, pero también le ha salvado de muchos peligros, como en aquella ocasión en la que lo detienen en una frontera en Oriente Medio y logra pasarla gracias a sus contactos.

Corto es un personaje BUENO.

Entre sus compañeros de aventuras, destacan dos. Sarcástico y cruel, Rasputín es el mejor amigo de Corto. Es su opuesto, quizá por eso se lleven tan bien. En más de una ocasión, jura matarle, pero si se ven después de un tiempo, en seguida surge la magia. Cush, etíope con cierta dosis de ironía, acompaña a Corto en varias historietas y nos habla de la muerte de su amigo en una historia que gira entorno a él, El oro de Cush.

Y otra cosa, Corto siempre va a contracorriente. Cuando se adentra en Asia Central para conseguir el tesoro que estaba en la casa dorada de Samarcanda, todos se lo dicen. Quizá por eso logra pasar los peligros: es un extranjero, eso sí, y nadie le mira bien, pero le dejan hacer, porque hace lo contrario que todo el mundo.

Corto con su némesis y, a la vez, amigo y compañero de aventuras, Rasputín

Historicismo

Y, como ya se habrá notado, las aventuras de Corto son históricas, es decir, suceden por un orden cronológico y se enmarcan en sucesos reales, si bien Pratt no las escribió en en ese orden histórico, sino salteadas, lo que hace pensar que tuviera un mínimo esquema o guión mental de lo que desde el principio iba a hacer el marinero maltés.

Bien es cierto lo que decía un amigo, que sería imposible que una persona estuviera en todos esos sitios y siempre en el momento justo: la Revolución Rusa, el primer aniversario de la construcción del Canal de Panamá, la Guerra Civil española... Quizá sea cierto, pero eso no le preocupaba a Pratt. Lo que sí le preocupaba era cierto rigor histórico, en el sentido de que nada se contradijese, que todo fuese posible. Y otra cosa, mezcla hechos y personajes reales con leyendas y sucesos míticos que bien pudieron ser ciertos, aunque es imposible demostrarlo. Eso se hace especialmente patente en la fábula Mu, en la que Pratt mezcla en una misma marmita las leyendas de numerosos pueblos y culturas de todas las partes del mundo y de todos los momentos históricos sobre la existencia de un continente hundido, haciendo que todas ellas encajen.

Muchas veces se ve a Corto y sus amigos hablando de antiguas teorías alquimistas, entre la incredulidad y la mayor de las devociones.

También el propio Maltés se nos presenta en La balada del mar salado (primera obra de la serie y en la que Corto no es el personaje central, sino uno más, y que presenta el especial atractivo de que sus facciones no estaban aún del todo definidas) como un personaje real, atestiguado por una supuesta carta verdadera que sirve de prólogo a la historia.

¿Qué es lo que mueve al maltés?

En principio, Corto actúa por puro ánimo de lucro, pero el hecho es que los tesoros, si bien existen, siempre se le escapan de las manos. ¿De qué vive? ¿Cómo mantiene su barco? Supongo que eso a Pratt tampoco le preocupaba. Lo cierto es que el marino muchas veces se ve obligado a cambiar sus planes y lo que era afán de búsqueda de un tesoro, se convierte en ánimo de salvar la propia vida y la de sus compañeros y, como el Rick de Casablanca, muchas veces se ve implicado en una causa que no es la suya pero en la que cree y por la que se ve obligado a luchar. Volvemos al mito romántico. Pero aun más, Corto es el buen salvaje que defendía Rousseau, no tiene ley ni jefe, es libre, pero su buen corazón lo ata a sus amigos. También en muchas ocasiones, y eso es lo que lo hace aún más romántico, lo vemos pensativo y sus compañeros nos hablan de un desamor, si bien nunca se le ha conocido una novia ni se nos dice quién ha roto el corazón de Corto.

En fin, se trata de un personaje muy complejo y que se ha convertido en un paradigma de la libertad, además de depararnos muchas horas de buena diversión con sus aventuras en tierras célticas, etiópicas, tropicales, helvéticas, en las estepas o en Oriente Medio.

Muchas veces se han recalcado la identificación entre el personaje y el autor, cosa que Pratt negaba: “Corto Maltés es consecuencia de los encuentros que tuve con otros individuos a lo largo de mi vida (...). Mientras realizaba sus historias, muchas veces me daba cuenta de que Corto hacía o decía cosas contrarias a su manera de ser”

BIOGRAFÍA DE HUGO PRATT (extraída de un artículo de Fernando Martínez Peñaranda)

Hugo Pratt nace el 15 de junio de 1929 cerca de Rimini (Italia). A veces, se le cita como nacido en Venecia, ya que él mismo se considera veneciano, por estirpe familiar, vivencias de infancia e identificación plena con dicha ciudad.

En 1945 funda en Venecia, con un grupo de amigos (Faustinelli, Ongaro, Pavone, Bellavitis y Battaglia), la revista de historietas Albo Uragano en la que Pratt dibuja, en episodios, L’Asso di Picche (As de Picas), si bien sólo a lápiz y en colaboración con Oscar Bionda.

Hacia 1950 se traslada a Argentina junto con otros de los componentes del grupo veneciano, contratados por la Editorial Abril de Buenos Aires, para la que Pratt continúa haciendo la serie Junglemen, iniciada en Italia con argumento de A. Ongaro, que colabora también con él en El Cacique Blanco (1951) y en Legión Extranjera (1954). El otro destacado guionista suyo es Héctor G. Oesterheld (muy conocido también por su colaboración con Breccia y Solano López, principalmente por la obra de ciencia ficción El Eternauta), autor literario de las tres obras más importantes de Hugo Pratt en este período argentino: El Sargento Kirk (1953), Ernie Pike (1957) y Ticonderoga (1957).

Estas tres últimas series representan, junto a unos guiones anticonvencionales para la época, los principios de la evolución estilística de Pratt, alejándose progresivamente de los modelos estadounidenses y de la imagen realista, para adentrarse en el terreno de la creación plena, lo que completará elaborando sus propios guiones, como en Ann y Dan (en Italia y España, Ana de la jungla, 1959), en Capitán Cormorant (1962) y, sobre todo, en la que está considerada como su primera obra maestra: Wheeling (1962), que es una prolongación de Ticonderoga y el comienzo en Pratt del cuidado por seguir un orden cronológico, histórico y documentado, en sus cómics.

De nuevo en Europa, contribuye en 1967 al nacimiento de la revista Sgt. Kirk, que empieza a reeditar su producción argentina y a publicar una nueva serie: Una balatta del mare salato (La balada del mar salado, en España), en la que aparece el que va a ser su más famoso personaje: Corto Maltese (Corto Maltés), marcando una nueva época para Hugo Pratt, con un estilo ya definido.

Corto Maltés es el protagonista prácticamente único de toda su obra en la primera mitad de los setenta, a través de los 21 episodios editados por la revista Pif (1970-1973), recogidos luego por Mondadori Ed. de Milán en los volúmenes Corto Maltese (1972), Baci e Spari (1973) y Sogno di un mattino di mezzo inverno (1974), en edición completa y cronológica, y, a continuación, con la siguiente aventura del marino de Malta: Corte sconta detta srcana (en Francia y España: Corto Maltés en Siberia, 1974).

En 1975 se publica Piccolo chalet... gaio como te, segunda parte de Gli scorpioni del deserto (Los escorpiones del desierto), que había aparecido en 1969 y a la que seguirá una tercera: Avvocati in Dancalia (1980), formando otra notable saga en la producción de Hugo Pratt más actual, que gira en torno a la guerra del desierto entre italianos e ingleses, con una óptica nueva. Aparte de dos nuevas aventuras de Corto Maltés, tituladas Fiaba di Venezia (Fábula de Venecia, 1979) y La casa dorada de Samarcanda (1980), así como La juventud de Corto Maltés, todavía realiza Pratt L’uome dei Caraibi (EI aventurero del Caribe, 1977), L’uomo del Sertao (La macumba del Gringo, 1977), L’uomo della Somalia (Al oeste del Edén, 1978) y L’uomo del Grande Nord (Jesuita Joe,1980), en las que el color es ya un elemento más integrado en la narración.

En 1983 inició una colaboración con Milo Manara escribiendo el guión de Tutto ricominciò con un’estate indiana (Verano Indio), magníficamente ilustrado por este autor. Más tarde (1991) volverían a colaborar en El gaucho. En los últimos años continuará con su serie estrella —Corto Maltés— con los títulos: Tango... y todo a media luz (1985), Las helvéticas (1987) y Mu (1988). También destacan, aparte de Corto Maltés, los títulos: Cato Zoulou (1984), Saint-Exupéry. Le dernier vol (1995) y su obra póstuma, publicada en 1999, Morgan.

Finalmente, el 20 de agosto de 1995 (en Pully, cerca de Lausanne), Pratt fallece a consecuencia de un cáncer de intestino. Era ya entonces un fenómeno cultural, un mito. Continuamente se suceden exposiciones y se publican artículos sobre su obra, intelectuales como Umberto Eco prefacian sus cómics... Su nombre aparece en todas las enciclopedias y su obra es objeto de numerosos trabajos universitarios. Gracias a figuras como la suya, los cómics adquieren el título de noveno arte.

BIBLIOGRAFÍA EN CASTELLANO (en orden “cronológico” no de publicación, sino ficticio)

La juventud de Corto Maltés (Norma Comics)

La balada del mar salado (1967, New Comic y, actualmente, Norma Comics)

Bajo el signo de Capricornio (1970, New Comic y Norma Comics)

Siempre un poco más lejos (1970-1971, New Comic y Norma Comics)

Las célticas (1971-1972, New Comic y Norma Comics)

Las etiópicas (New Comic y Norma Comics)

Corto Maltés en Siberia (1974-1975, New Comic)

Fábula de Venecia (1977, New Comic y Norma Comics)

La casa dorada de Samarcanda (New Comic y Norma Comics)

Tango... y todo a media luz (New Comic y Norma Comics)

Las helvéticas (1987, New Comic)

Mu (1988, Norma Comics)

Actualmente, Norma Comics está reeditando todo el material de Corto Maltés y de Hugo Pratt en general, en dos formatos: uno grande, en color y con muchos estudios preliminares, y otra más pequeña en blanco y negro. No recomendamos ninguna de las dos —salvo en el caso de Mu, que no fue editada por New Comic—, dado que en la versión en formato grande las obras, originalmente en blanco y negro, están coloreadas, y la edición pequeña no se trata de una reducción del tamaño, sino que las viñetas están cortadas, mutiladas e, incluso en algún caso, ampliadas para que quepan en la página o no queden espacios en blanco. Este acto de terrorismo cultural, intolerable hoy día, máxime en una editorial que se considera la salvaguardia del cómic de qualité en nuestro país, debe ser censurado con el boicot total a Norma. Además, las ediciones de New Comic son facilísimas de encontrar de saldo en cualquier feria del libro. Apuraos, que pronto se agotarán.

Parece ser que, además, existen ediciones limitadas, sobre todo francesas e italianas, de otras obras de Corto, auténticas joyas de coleccionistas, como son Les femmes de Corto Maltese, Sottocorto y Corto en Córdoba, serie de 999 ejemplares firmados por el autor. También existe un libro sobre la vida de corto, llamado Memorias, escrito por Michel Pierre y con ilustraciones de Pratt, que es una auténtica guía sobre el marino. También hay una guía turística de Venecia con los lugares secretos que aparecen en Fábula de Venecia: La Venecia secreta de Corto Maltés, de Guido Fuga y Lelle Vianello, publicado en España por Norma.

Greatest Hits: Reseña de "Buddy y los Bradley"

Creo que la que viene a continuación fue la segunda crítica de un cómic que hice en mi vida. Salió publicada en lengua gallega en el suplemento "Táboa redonda" de El Progreso cerca de 1997. La obra reseñada fue Buddy y los Bradley de Peter Bagge (La Cúpula, 1997). La publico con algunas mejoras de estilo pero, aún asi, me da mucha vergüeza presentarla por la impericia que como crítico y escritor tenía en aquellos días. En todo caso, se la muestro, aunque sólo sea como documento (¿histórico?). También mejoro la información incluida, pues en aquellas fechas pre-internet era mucho más difícil documentarse.

Odio adolescente

Publicado en España un novo cómic de Peter Bagge

Ediciones La Cúpula, a casa que edita a revista El Víbora, sacou recentemente ás rúas españolas un novo álbum sobre as peripecias do personaxe, xa aclamado, de Buddy Bradley, do que a editorial xa publicara tres tomos da serie Odio.

Esta cuarta entrega ofrécenos historias da adolescencia de Buddy, cando aínda vivía coa súa familia en New Jersey, antes independizarse e de mudarse á cidade da música grunge, Seattle. As historietas son traducción da serie The Bradleys, que apareceran entre 1985 e 1989 na revista Neat Stuff da editorial Fantagraphics, é dicir, que realmente estas historietas, aparte de tratar dunha época anterior na vida de Buddy, foron debuxadas e publicadas antes que as que nós xa coñecíamos, as da serie Odio, tamén publicada orixinalmente pola misma editorial con sé en Seattle.

O seu creador, o norteamericano Peter Bagge‚ considerado un xenio da banda deseñada underground actual, cuxas obras son das máis lidas en varios países. Coido que isto se debe a que, anque as súas historias estean situadas na sociedade norteamericana, os temas que trata son universais.

Precisamente esa é a principal baza coa que xoga Bagge. Nestas historietas fálase de rebeldía, de tenrura e de odio. Un pode atopar nelas historias sobre festas do instituto, primeiros noivados, sobre adolescencia e madurez, cousas que están ó alcance de todos nós.

Neste álbum inclúense seis historias curtas, cos distintos membros da familia Bradley como protagonistas, e nas que ocupan un papel relevante rapaces da idade de Buddy que representan arquetipos da mocidade actual, e que vai coñecendo pouco a pouco: un parvo que so pensa en comer pizza e escoita música de Duran Duran, un colgado adicto ás tendas de discos de segunda man, unha pija que só pensa en beber... Todo un mundo de freakies.

En definitiva, unha obra totalmente recomendable. Podo dicir que é un dos mellores cómics que lin na miña vida.

Para os interesados noutras obras do autor, ademais dos devanditos tres tomos de Odio, publicados traducidos ó español por La Cúpula na súa colección Novela Gráfica, a editorial barcelonesa tamén editou catro volumes na súa colección Brut compostos por historietas doutras series de Bagge, co nome xenérico de Mundo idiota.

Mini-crítica de "La première nuit"

Parece que Georges Franju tenía una fijación con el metro y que La première nuit (1958) es una versión ficcional de su primer corto: Le métro (1934). La cinta narra las andanzas de un niño que se queda en los túneles del metro tras su cierre y sueña que los trenes siguen andando y que conoce a una niña (¿su alter ego? ¿su amor platónico? ¿un fantasma?) con el que logra sincronizar por un momento para luego separarse y seguir cada uno por diversas vías. Parece una metáfora de la pareja pero no sé si es lo que Franju quería expresar. En todo caso, el momento que denomino de "sincronización", con ambos trenes circulando a la misma velocidad, no sé por qué, pero emociona y pone los pelos de punta.

Ficha en IMDb: http://www.imdb.com/title/tt0052086/
Ficha en filmaffinity: http://www.filmaffinity.com/es/film711308.html

Greatest Hits: Crítica de "Memorias del ángel caído"

La que viene a continuación es una de las primeras críticas de cine que escribí, en concreto la cuarta. Apareció en el suplemento cultural "Táboa redonda" del diario El Progreso de Lugo el 22 de noviembre de 1997.

Intento fallido

Memorias del ángel caído (David Alonso y Fernando Cámara, 1997) es una de esas películas en las que uno se lleva una decepción cuando termina de verla, pensando en lo que pudo ser y lo que realmente ha sido.

Se trata de un filme fantástico, un género poco practicado en España, que cuenta con un planteamiento original, tiene un buen comienzo y, en momentos, llega a dar verdadero miedo ―que, al fin y al cabo, es lo que se pide―, pero, al final, la película no convence.

La cinta trata de una parroquia en la que dos curas presencian un aparente milagro, cuando el agua bendita se transforma en hielo. Al día siguiente, muchos de los que acuden masivamente a la iglesia, tras el supuesto milagro, mueren tras comulgar.

Con este prometedor arranque y un reparto de lujo (con la excepción de un Santiago Ramos que no convence en papeles dramáticos), la película, que en principio era de terror, se convierte en un thriller, en el que se destapa una trama detectivesca.

La verdad es que los directores consiguen mantener la atención del espectador con gran maestría, pero, cuando uno sale del cine, comienza a pensar en la multitud de cabos sueltos que se dejan. Un ejemplo de ello es la figura del seminarista que vive en la parroquia, que a mitad de película desparece, o la del estudioso de fenómenos ocultos, que, sin más, los directores borran del mapa.

Además, los personajes no están elaborados, no tienen vida propia, salvo el que encarna Héctor Alterio, quizá por la labor de este estupendo actor. En el polo opuesto está el personaje al que da vida José Luis López Vázquez, que apenas se dibuja en una escena a lo largo de todo el filme.

Hay otros aspectos que dejan qué desear, comenzando por los efectos especiales, que no están muy logrados, y continuando por la música: resulta que el seminarista es aficionado al jazz. Va a un concierto y en la imagen se ve un grupo con un saxofonista al frente, pero la música que se escucha parece producida por un Casiotone PT-80.

La reseña en su formato original

En resumen, estamos hablando de una película con un buen planteamiento que se convierte en un pastiche al que le falla la trama por obra y gracia de sus directores.

Ficha en IMDb: http://www.imdb.com/title/tt0119652/
Ficha en filmaffinity: http://www.filmaffinity.com/es/film377940.html

Crítica de "Ernst Lubitsch in Berlin"

Veo por segunda vez el interesante documental Ernst Lubitsch in Berlin. Von der Schönhauser Allee nach Hollywood (Robert Fischer, 2006), sobre la época alemana del genial director, que, pese a ser 100% berlinés, curiosamente, no tenía nacionalidad alemana, sino rusa.

Este director es, desde luego, uno de mis favoritos, lo que me ha llevado no sólo a ver todas las películas suyas que he podido (algunas se han perdido o no las he podido localizar) y a leer dos libros sobre su vida y obra: la biografía de Scott Eyman y el estudio sobre su cine de Bourget y O'Neill.

La etapa alemana del cine de Lubitsch ha sido pasada por alto por los principales estudiosos del cine alemán de la época: Lotte Eisner y Sigfrid Kracauer (quien dijo que si estaba claro que la etapa alemana de Lang era infinitamente mejor que la estadounidense, con Lubitsch pasaba lo contrario, afirmación que no comparto en absoluto), por no entrar en la afirmación del bobo de Fernando Trueba, que de un plumazo desacredita la ingente labor del director ruso-alemán-estadounidense con una simple frase en la que dice que sólo tiene valor como maestro de Wilder. ¡Qué pedazo de burro! Si todo su cine (con la excepción de Mientras el cuerpo aguante) no se puede comparar con tan sólo un segundo de la peor de las obras de Lubistch. No sé cómo semejante inculto tuvo la osadía de escribir un diccionario de cine.

Me gustó especialmente la parte de la película en la que varios de los entrevistados para el documental, entre ellos la hija de Lubistch, tratan de definir eso tan indefinible que ha hecho inimitable y totalmente reconocible su obra: el "toque Lubitsch", y se menciona el hecho de que el director jugaba con lo que el espectador sabía y no sabía, dejándole completar los huecos que él a propósito dejaba en sus obras. Siendo esto cierto, hay otro aspecto que ha sido mencionado por Imanol Zumalde y es la combinación entre el campo y el fuera de campo, lo que se ve y lo que el director nos deja que intuyamos.

Por otro lado, me resultó curioso observar la multitud de imágenes del cine de Lubistch en el que se reflejan las piernas femeninas y, más en concreto, al propio director en función de actor acariciando unos zapatos femeninos, porque me recuerda a una fijación similar por parte de otro de mis ídolos cinematográficos: Luis Buñuel. Hay que decir que Lubitsch venía de una familia dedicada al negocio textil y que de joven había trabajado en la firma familiar, así que estaba familiarizado con las ropas de señora, si bien puede también haber algo de un cierto fetichismo.

También me encantó comprobar que no soy el único que siente una cierta predilección por Ich möchte ken Mann sein (No quiero ser hombre, 1918), Die Austernprinzessin (La princesa de las ostras, 1919), Die Puppe (La muñeca, 1919) y Die Bergkatze (El gato montés, 1921). Por otro lado, me entraron muchas ganas de ver Kohlhiesels Töchter (Las hijas del cervecero, 1920), de la que espero pronto darles cuenta desde este blog.

Por último, recomiendo a todo el mundo interesado en el cine que se moleste por descubrir la obra de este gran director, tanto en su etapa alemana como en la norteamericana, pues es difícil fallar con Lubitsch. Me da muchísima pena que este realizador, tan popular en su tiempo, sea prácticamente desconocido hoy en día (quizá la única obra de él que se conoce y se programa de vez en cuando hoy día es To Be or Not To Be), lo cual me hace pensar en lo injusto que son las modas y tendencias en estos tiempos que corren, en lo que algo de hace más de diez años parece viejísimo y no se le da la más mínima oportunidad.

Ficha en IMDb: http://www.imdb.com/title/tt0907732/

Greatest Hits: Crítica del disco "Alta suciedad" de Andrés Calamaro

La siguiente crítica del álbum Alta suciedad de Andrés Calamaro (Warner, 1997), un disco que en su momento me impactó profundamente, apareció en el suplemento cultural del diario El Progreso de Lugo "Táboa redonda" el 6 de diciembre de 1997 (cinco días antes de mi vigésimo tercer cumpleaños). La presento aquí con algunos retoques sobre la versión publicada. En aquel entonces aún estaba ensayando un poco el oficio de crítico (en realidad creo que es la primera crítica que escribí y publiqué) y me decidí por una opción que no me convence nada: el comentario canción por canción. Me da un poco de vergüenza, con tanta jerga anglófila pseudo-modernilla, pero... ahí va.

Down radikal

El último álbum de Andrés Calamaro es una verdera joya, un disco que gusta más cuanto más se oye. Pensé, cuando me gustó al oírlo por primera vez, que quizá fuera por mi especial inclinación hacia este cantante y compositor argentino. Pensé "estoy tan obcecado que me tragaría hasta lo peor que hiciese Calamaro". Pero no, la verdad es que es un disco que, como las pipas, crea adicción. Todas las canciones son buenas.

Alta suciedad destaca por unas músicas en las que se combinan multitud de estilos, pero tiene más que ver con los discos del cantante en solitario que con Los Rodríguez. Casi todos son medios tiempos, poca distorsión, pocas estridencias. Un disco calmado, ideal para escuchar tumbado en la cama, con mucho soul, reminiscencias de jazz, funky, reggae y (menos) de música latina.

Las mejores canciones son, en mi opinión, "Donde manda marinero", "Loco" y "Flaca", que, curiosamente, van seguidas. En relidad son las que más gustan en una primera audición, pero poco a poco uno descubre otras perlitas escondidas.

En cuanto a las letras (muchas de ellas de amor), gustan al oírlas, no al leerlas, y abundan en el particular mundo poético de Calamaro. Enganchan, créanme.

Calamarito y sus gafas de sol

Hagamos un repaso por las canciones del disco:

Alta suciedad: el tema más rockero del disco, es también el que le da nombre y lo abre. Toda una declaración de intenciones.

Todo lo demás: de amor.

Donde manda marinero: latino.

Loco: muy funky, muy cool, "down radikal" (lo dice la letra de la canción).

Flaca: con ella se alcanza el clímax del disco.

Quién asó la manteca?: muy soul. Me recuerda a viejos temas de Calamaro.

Media verónica: lenta con tema taurino, igual que la siguiente.

La crítica, tal como salió publicada en el periódico

El tercio de los sueños: con ritmo mexicano.

Comida china: recordando a los Beatles.

Elvis está vivo: otro que se empeña en buscar a Presley. Se lo permitimos porque es Calamaro (con Palito Ortega como estrella invitada).

Me arde: con riffs de guitarra deliciosos.

Crímenes perfectos: o la relación entre el fútbol y los sentimientos.

Nunca es igual: tema de casi ocho minutos con ritmo reggae, con la voz de Antonio Escohotado, escritor experto en drogas, dándonos consejos para vivir largo tiempo.

El novio del olvido: para terminar, un tema lento sobre el recuerdo.

Cada canción tiene detrás una historia. El conjunto resulta una colección de sensaciones para disfrutar con calma.

Mini-crítica del corto documental "Rendez-vous avec Fantômas"

El corto documental Rendez-vous avec Fantômas (también conocida como Rencontre avec Fantômas, Georges Franju, 1966) es una entrevista con Marcel Allain, creador, junto con Pierre Souvestre, del mítico criminal de ficción Fantômas. El filme me ha parecido, por varios motivos, de las más interesantes y reveladoras películas de todo el ciclo de Franju que hoy remataba en la Filmoteca Española.

Marcel Allain

Voy a tratar de desgranar esos motivos en las siguientes líneas. Para empezar, es sabido que Franju adaptó las aventuras del archivillano francés en un largometraje y en una serie de ficción, lo cual hace del tema más interesante, y más conomovedoras las declaraciones de Allain, que contaba con 83 años en el momento de la entrevista y sólo le quedarían tres años de vida. En segundo lugar, por la presencia del cineasta en el corto, sin hablar, tan sólo escuchando las palabras del maestro. En cierto sentido esto me hizo pensar en el Clouzot de Le mystère Picasso, realizado exactamente diez años antes, y también me hizo pensar en que se trata de dos directores con mucho en común: por su gusto por las tramas de misterio, por ejemplo, y también por el hecho de que ambos se movían con igual soltura en el documental que en la ficción. En tercer lugar, me encantó la película por la inocencia y candidez con la que Allain narra su vida y sus creaciones, que en mas de un momento me hizo reír con su agudeza y sonreír con esa coquetería suya, que aumenta cuando pone el cilindro de parafina y todos, a la vez que él, nos quedamos asombrados al escuchar el misterio de la creación en el exacto momento en que éste se produce. En realidad, ésta no es una película sobre un escritor de novelas populares, sino todo un ensayo sobre la creación humana en toda su amplitud. Me encantó. Una obra maestra del documental.

Mini-crítica de "Incendies"

Veo Incendies (Denis Villeneuve, 2010), basada en la obra de teatro de Wajdi Mouawad, por la recomendación de un amigo. Se trata de una película muy fuerte, para mi gusto demasiado. Sobre todo el final me resultó especialmente duro y me pregunto cuál es la razón, ya que de esta dureza es difícil extraer una lección moral o política. La lectura moral de la cinta es especialmente traicionera, pues, en mi opinión, justifica la tortura y la violación, pues viene a decir que todo torturador tiene una madre que lo quiere (¡menudo consuelo).

En definitiva, no la recomiendo, aunque reconozco que es una película que en ningún momento se hace aburrida y que está solventemente rodada. Lo único que no me pega es la música pop modernita, que, en mi opinión, no está en el mismo registro que el aspecto visual del film.

Ficha en IMDb: http://www.imdb.com/title/tt1255953/
Ficha en filmaffinity: http://www.filmaffinity.com/es/film551964.html